bocadillos de espuma

pura walkiria

2012-01-12T00:12:00.007+01:00

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pura walkiria

el Sol vuela errante

e ilumina nubes de azares

action azul

100% tú

entera entera entera

2012-01-02T21:35:00.007+01:00

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entera entera entera
entera entera entera
entera entera entera
entera entera entera
entera entera entera entera
entera entera entera

entera entera entera entera entera

entera entera entera entera

entera entera entera

entera entera entera entera

entera entera entera entera entera

entera entera entera entera entera entera

entera entera entera entera

entera entera entera

te quiero entera

Poema de las horas radicales contra el cielo

2011-11-27T22:51:00.004+01:00

cuando el cristal de la ventana recién lavada

provoca un reguero de sangre en tu memoria
estás contra el cielo
cuando el sutil delirio explota en tu mirada
y te eleva sobre el suelo hasta las alturas de la soledad
el cielo te traspasa
es entonces cuando pierdo el equilibrio, me tiemblan las piernas
el centro de gravedad es algodón y es éter
es amnesia, mi cuerpo recordaría el baño de tus colores
todo al revés, quiero ser mi reflejo

si me detengo te veo pasar en diapositivas

proyección en azules

como ese cielo

contra el que cierro los ojos

shhhhhhh

comienza a llover

bajo las nubes y el agua muevo la cabeza como un girasol
es el momento del polen y la luna
de la calle como biblioteca pública
de pasos paralelos a la mirada cyan
skyline de sueños, hambre de inmensidad
tarde de vientos, ropa tendida desde años atrás
duelo entre el cielo y yo. Diez pasos, nueve, ocho, siete, seis...
me detengo mientras avanzas

un paraguas en la mano derecha

un puñado de hojas de haya en la izquierda

simulas un otoño inventado

excusa para no llegar a otro invierno
jugando con la furia juguetona del viento
me vuelvo, cierro un ojo, apunto, aprieto el gatillo y disparo

III

qué barbaridad, cómo huyen los fragmentos, el puzzle se me hace eterno
subo la mirada un instante, lentamente se va la luz del día

no me quedan palabras pixeladas con que cocinar el ocaso

se arrima el cielo al suelo, brilla lo irreal y la realidad se apaga

oh Danae, ¿qué valor tienen tus deseos frente al destino?

¿acaso puedes tú torcer la voluntad divina

¿soy un insensato al querer cambiar este mundo por otro que ya no existe?

a medianoche vendrá una alondra para dictar su edicto de nubes

cuentacuentos de otro mundo, de otra época menos triste

y en el cristal se plasmará el exceso de miradas celestiales

y tú también puedes acompañarme, venga ¿por qué no subes?

sólo tienes que ser como nosotros y soñar que todo vale

que detrás de la inmensidad están las pequeñeces

IV (y fin)

Una patada en el culo y caigo de bruces sobre el coso de este verso

alguien ríe

Díptico de un Secreto

2011-10-31T15:53:00.010+01:00

Secreto

Vivo como una perra.
Vivo con un perro.
Un cazador de árboles y calendarios
un titán que me espera en cada esquina,
vivo con el molde de una bestia que
me hace olerme a cosa y
beberme el ruido de la culpa.
Vivo con el hijo de la piedra más
muerta.
Vivo en mi pecho vacío
una agenda de abandono y
la melodía de cada día me parte
en dos.
Nada puedo hacer.
Nada puedo hablar.
Cada vez que me lava la memoria
guardo silencio, busco mi falta de
virtud.

Mensaje para el perro

Tengo un as guardado en la manga.
He crecido en el hueco y en el aire de tu boca
y he convertido cada luna en mi tribu.
Con movimiento muy lento
avanzo por la arrugas y me pinto el pulso,
mi cuerpo, está dibujado por el mantra
habitante de mi bañera.
Sí, sigo siendo frágil y fugaz.
Sigo siendo repentina
y misteriosamente mágica.
Sigo pisando el suelo que tú has roto.
Y sigo
sigo
sigo
porque un día, crujirás bajo la ducha
y te irás…
con el pene en la mano.

acupuntura

2011-09-26T17:27:00.004+02:00

siete agujas son el remedio para los heridos graves
la primera se clava en el centro del pecho
las otras seis van siguiendo el mapa
que traza en mi piel el dolor
recupero la respiración
el aliento

y mi sed anuncia que sigo viva

biopsia

2011-09-24T13:20:00.005+02:00

nada que hacer, es el discurso de las cosas
perversos tristes para el almanaque humano
tu voz, antaño dulce y filarmónica
se ha apagado colorantes de tiempo

largos caminos de hormigas de pan
te vieron conducirte con Don Aire
acercándote suculentamente
a las colas del mar, que es infinito

eras sólo un niño de ardientes cariados con un álbum
de cromosomas bajo el brazo
estornudos ciegos en las zapatillas
y los cojos protagónicos y taciturnos

en tu mundo de viciosos pandas y alegatos persas
mirlos de balas rojas y naves palmípedas
almorranas croaban al compás de los camastros
en un firmamento destilante de bovino instinto

calculabas metros púbicos de cielo
mientras bandadas de feldespatos
describían tu vida como un juego de bazar
apostada en inmoral partida de hacendados

langostas calles ahora embarazadas
de soledad, como insidiosas del Olimpo
recuerdan tus daños bisiestos, tu piedad de oro
cuando te daba por vivir calibre de culpa

hoy, maduras penas el crisol se asoma a vernos
celeste y oeste compinchados para retenerlo
viejos esfumando en esquinas solitarias
y adheridas de muerte que cauterizan la piel fría

cenizas de carnaval

2010-02-14T21:05:00.011+01:00

Lo que una vez fue viento
hoy es silencio
lo que fue agua
hoy sólo sed
bajo los pies
una vez fue tierra
lo que hoy me trae de cabeza
es ceniza
lo que una vez fue fuego:
ceniza de Carnaval.

Una cruz de polvo gris
sobre la máscara más cara
cara o cruz
tiré la moneda al aire
y nunca más volvió.

colofón al himno de los estorninos

2009-12-20T13:54:00.003+01:00

ahora pagarías por volver a la maleza
a tu nido de salvaje polvo, telarañas y papeles muertos
quisieras instalarte en un rincón y enmohecer
junto a las telas rotas y a los restos de tu otrora vida

y aunque el cielo desfleme día y noche
sigue siendo el mismo: caudillo impávido e implacable
y estos cimientos que apenas resisten
serán historia con el despunte odioso del invierno

porque acuérdate, me digo, que la ciudad
te ha visto siempre como un peón herido y apenado
te ha esculcado —como al cadáver de un pelele—,
con sus fórceps fríos y oxidados

¿y qué ha encontrado?, me respondo
frágil osamenta apenas humeante de tan derruida
jardines con recuerdos aplastados y molidos
líquido vertido en dosis de inquietud y turbulencia

flor de olvido

2009-12-16T12:02:00.002+01:00

espacio entre las nubes

2009-11-08T18:18:00.002+01:00

espacio entre las nubes es espacio contraelcielo
espacio contraelcielo es espacio creativo
espacio creativo es espacio entre las nubes

luzazul

2009-04-23T16:03:00.009+02:00

Si te miro a ti no veo mi sombra

y decido disparar mientras te miro

a-rriesgo de perder en el intento...

luego gano.

Detrás, luz azul definiendo sombras
del azul aproximado
perfilada luz guillotina contra el negro que no es negro
recorte de sombra que no es sombra.

Si te miro a ti me estoy perdiendo el cielo

no demores más, dispara

¿qué tienes?: a mí, nuestras sombras...

si a mi me tienes, no te tienes tú.

donde reviente

2009-04-20T17:08:00.004+02:00

ahora más que nunca quiero buganvillas, rostros petisecos de libros asesinos, bostezos a la inversa, un silbido que se escape de mi sueño, que cebe mucho el unicornio en la cínica espesura de tu vigilia moribunda. ahora más que nunca quiero modelar tu sombra quieta, tus pómulos raídos, y que se lleven tus pisadas, tu calamar de hipocresía. anhelo candelabros, cubrecamas con olor a savia muerta, una onza de crueldad para tu vida

intento de huida

2009-03-16T09:45:00.001+01:00

Habíamos pintado un coche con muchos colores, era un llamativo cacharro en medio de la nada. No funcionaba, pero los niños fingían conducir. Daban vueltas y frenaban riéndose. Respetaban las señales. No podíamos dedicarle más de una hora a nuestro juego porque aunque el coche era pequeño, mi amigo y yo nos acababamos cansando de jugar, empujándolo, sudorosos, y las duchas tampoco funcionaban muy bien. Le habíamos puesto nombre, Lacosaconruedas. Lacosaconruedas no entendió por qué un día los niños desaparecieron y yo me volví loco intentando reparar el motor, porque el resto de vehículos habían sido saboteados y quemados. Y un día aparecí en el pueblo más cercano, exhausto y sin casi poder hablar, montado en Lacosaconruedas, pintada de cien colores por cien niños, con palabras sueltas en áarabe, castellano y en inglés y preguntando si sabían algo de algún niño, de algún superviviente, de algo, y por favor, dadme agua porque no se me entiende y me voy a desmayar. Cuando vi el cochecito mal aparcado y abandonado, decidí montarme en él y bajar riendo como un loco cuesta abajo por la carretera. Le hice una foto para poder seguir recordando cada vez que rebuscara en mi álbum particular. No era Lacosaconruedas pero al verla me entraron muchas imágenes a mi cerebro y sed a mi garganta. Y Nut, Así se llamaba una niña que conocí, y le expliqué que tenía nombre de diosa egipcia, aunque ella no conocía Egipto ni sabía nada, tal vez sus padres a los que perdió. Allí no conocía a nadie qu no hubiese perdido algo. Lo último que creo que perdí yo fue la cordura, y todavía ando buscándola. Rodé cuesta abajo subido en el cochecito, y por suerte cuando el muro de la curva me detuvo no me hice mucho daño, e incluso tal vez cuando dejé de reirme recuperé algo de cordura. Pero no toda, mi pecera de cristal seguía conmigo.

a J.C. Mestre y sus Dones

2009-03-15T21:16:00.007+01:00

A la sombra de mi padre contemplando la luna, una cabaña en el bosque

El Arca de los Dones -J.C. Mestre

Aclara el día un vagón de ojos

de esos ojos tomo buena nota

se refieren al sueño, uno a uno los veo

sometida a mi narcosis.

En lo que dura un trayecto

elevo mi amor.

Reparto dones

bajo el signo del arrebato:

Daré a los que quieren más de lo que la tierra ofrece

lo que compra el oro de los esclavos

al que saldó sus manos por pan y tiene hambre

el fenómeno reproductivo de los peces

un Ave María cantado desde la trinchera

al que da vida a golpe de cadera en medio de la batalla.

A ella que era un chico con lágrimas de chica

le regalo el pintalabios del cosmos íntimo.

A los que dejan que su alma abrasada no arda

lluvia de ideas evocadas por poetas

la convocatoria diaria de Saturnalia

al que eleva su dignidad al cautiverio

a esos que se agitan en la inevitable trampa

la fe de Lucas 15 y el sí de lo que no es.

A Teresiña la asturiana

el anillo de plata del amado alivio de su vientre

y un descanso de inocente plata para los tres.

Al más formal, sometido y obediente

la mirada clavada del ángel

daré intactos labios cerrados

al que por lema estrecha la respiración

un alma mineral apagada como el faro

al pregonero del positivismo universal.

A los que cavan agujeros cuando aman

la líbido en hélice enajenada de Leviatán.

Al valiente de vanguardia que se pone a prueba

el abrazo de carbón y arena en la playa

al que buscó sobrevivir en la singladura del arte

el sexto océano oculto en la bombonera

a mis iguales que temen perder por querer

el amor escondido del Vals del Beso

y el rezo de "El Arte de Amar" de Ovidio.

Daré el primer aliento al coronar un ocho mil

a los que por ser buenos no saben que lo son...

y de todos los dones, me regalo a mi misma día y día

el recuerdo de mi padre secándome el pelo

la loba

2009-03-15T20:50:00.008+01:00

Habito en un pantano

soy orgánica y corrupta

en mi dieta de recuerdos

no hay más sitio

Macero en el óxido

duermo en la copa de tres árboles

camino en caligrafía

prefabricada

En espiral mi retina

es azul hipnótico

mi cuerpo entero

flota para salvarte la vida

Mis caderas lunáticas

admiten vestirte salvaje

y subrayar la fealdad

con polvo de tiza antigua

Soy un animal más

crucificado bajo la ducha blanca

que elige el invierno para morder

y despedaza la luz al despertar

Soy un animal más

de andares traumáticos.

Tengo un precio.

tenedor de nada

2009-03-09T12:16:00.001+01:00

Era mi alimento, mi necesidad más antígua primitiva y olvidada. En una bolsa amarillenta tenía un tenedor sin restos de comida, las hormigas del tiempo lo habían dejado todo muy limpio. Pero anteriormente una mano amiga había compartido almuerzos en África con ese tenedor. Mi boca había sonreido, sus manos se habían portado bien con las mías... hasta había sujetado mi cámara polaroid cuando yo no daba abasto. Pero no sé por qué, su voz y su rostro se perdían en la distancia de los senderos abruptos de mi alma. ¡Payaso Pez, maldita sea, conecta, une cabos, junta imágenes con sentido de una vez! ¿Seré capaz? Me duelen los ojos, respiro mal, mi pecera se empaña... no, son lágrimas, y no sé por qué.

mi corazón hace clip

2009-03-02T23:03:00.000+01:00

Al leerlo, sentí como si mi corazón se hubiera caído al suelo y no parase de hacer clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip clip... ¡Pero si había olvidado mi nombre! ¿Quién lo sabía y de qué mundo había vuelto para recordármelo?

flores viendo pasar gente

2009-02-24T19:53:00.002+01:00

Encerradas como yo, me decían adiós a través de los barrotes. Bueno, tampcoo es eso exactamente, porque ellas estuvieron encerradas desde siempre, atrapadas en una maceta. No pudieron elegir y ahora les da igual estar en la ventana de una prisoón. Una jaula dentro de otra jaula mayor, pero con la pequeña tenían de sobra. Les dije adiós, e imaginé sus voces, o las ió realmente, no sé. O me estoy volviendo loco, o al tener cada vez menos contacto con la gente empiezo a entender al resto de seres vivos. Gracias a ellas sonreí un par de veces en la cárcel. No estoy seguro de quién me las puso ahí. digo me, porque en un papel, en tinta verde, ponía mi nombre.

paso perdido

2009-02-07T18:18:00.004+01:00

Recuperar los pasos perdidos no es, nunca lo fue, tarea fácil. Senderos borrados por el tiempo y huellas que parecen las de un niño saltando a la pata coja, no tienen mucho sentido. Es hora de renovar el calzado, y el camino.

2009-02-06T14:05:00.005+01:00

pacífico

no volvimos a encontrarnos

él era un hombre bueno

el viento del Pacífico mecía nuestra hamaca

allí vivimos siempre en verano, en aquel trópico donde siempre era verano

y teníamos tanta sed...

escúchame en off, para siempre

2009-01-30T10:59:00.003+01:00

hablaré de evadir la expectativa
de situarme en el centro del vacío a respirar un poco
de esperar a que el tesoro de tu piel
se descubra dócilmente ante mis ojos

hablaré con los reflejos de una grata pesadilla
cuando me harte de planearlo todo
cuando no estés y queden rotas porcelanas
muebles en desuso y agujeros en el cuerpo

podría hablar toda la vida y diluirla
en el instante en que enmudezca tras no verte
hay tanto para dar que nunca alcanza
hay tanto qué temer que el tiempo es un demonio

pez plancha

2009-01-15T10:26:00.004+01:00

Vivo en la calle de los recuerdos olvidados. Me emborracho hasta que mi cerebro se apaga, así soy feliz. O lo era, ya no lo sé. Mi aspecto es entre cómico y triste, con mi pecera en la cabeza me siento libre de los demás. Parezco un loco, así me siento bien. ¿Y por qué sacas fotos de lo que te rodea? De lo que me rodea, sí... también de lo que rodeaba, o me recuerda a mi pasado... aunque con esas los ojos me duelen y algunas las rompo... También tengo fotos antíguas... No sé por qué lo hago, es un tic del pasado. Supongo que me niego a hacerlo en el fondo de mi pecera. A olvidar. Creo que no te entiendo del todo, me dice. No te preocupes, ni los poetas me entienden. Por eso estoy encerrado aquí. Aunque las calles eran una cárcel, esta habitación es mucho más pequeña. Me gustaría escapar. Siempre andas escapando de algo... Me temo que sí. Pero también tengo cosas que hacer, en otra parte, hay algo que debo investigar... estoy cambiando. Además, cuando los policías me cogieron, dejé muchas cosas a medias. ¿Como por ejemplo? No guardé la tabla de planchar. Estás de broma, Payaso... ¿Me dijiste que puedo llamarte así, verdad? No, y sí. Pero dejemos de hablar. Estoy en esta celda hablando solo, no debería perder el tiempo inventándome personajes imaginarios... Me falta el aire... Payaso, aunque intentes evadirte y huir de todo y de todos, acabarás encontrando respuestas, aunque no quieras, lo harás, siempre ha sido así, está en tu naturaleza. Vaya, de repente te has vuelto locuaz, invento mío. Ahora sí que es momento de parar esta conversación, y salir de aquí.

dos de copas

2009-01-06T12:30:00.002+01:00

¿Y esas fotos? me preguntó todavía con sueño. Son cosas muy antiguas. Sí, ya, conozco ese tipo de fotos, me respondió sin saber si se refería al formato o a lo que se mostraba en ellas. Yo sólo tengo una foto de la que fue mi novia hasta el segundo año en prisión, cuando se dio cuenta de que no merecía la pena esperarme. Me la enseñó, no era muy guapa. ¿Y esa de ese par de copas? ¿El recuerdo de una fiesta con alguien especial? Sus preguntas me incomodaban, así no podía ordenar mis recuerdos tranquilo. Sí y no, no y sí. Fue la inaguración de un bar, creo. Pero no era una fiesta, sino más bien una reunión entre un par de amigos. No hubo clientes, no avisamos a nadie. simplemente, acabamos de poner el tejado y lo celebramos. No era mi novia, no. Ella también me dejó, el primer año que estuve fuera de España. Pero no la culpo, las comunicaciones por entonces eran aún más difíciles que ahora, y nunca sabía si estaba vivo o muerto, si la quería o si estaba pensando en olvidarla. No la culpo. ¿Y dónde estuviste? No puedo decirte con exactitud, no me acuerdo. Mi compañero dejó de hacer preguntas, pensó que mi falta de memoria era una excusa para que dejáramos de hablar. Pero tras una pausa, yo seguí hablando. Era un buen amigo. Me dijo que, como tenía que volver antes que yo, intentaría convencerla para que ella viniese. Había bebido, pero sé que hablaba en serio. ¿ Volvió? No, no pudo, le mataron. Lo siento amigo. ¿Y ella? No lo sé. ¿No volviste a buscarla, cuando volviste? No lo sé, no me acuerdo. Mi compañero de celda me empezó a mirar entre exrañado y curioso. No sabía si hablaba con un loco, un enfermo, o con alguien que lo ha perdido todo, hasta la memoria.

de gorra me la encontré

2008-12-22T13:46:00.004+01:00

En unos escalones del patio de la prisión, me encontré una gorra familiar. No tenía nombre, pero olía al sudor de un conocido. Si fuese un perro lo tendría más fácil. Pero algún resorte de mi mente provocó un chisporroteo palpitante de sensaciones. No era de nadie preso, ya no. Había huido hace tiempo. Un superviviente, ¿una esperanza? Por ahora no me quito la pecera, pero recojo la prenda y la guardo en un bolsillo. Tráeme suerte, hazme recordar... ¿Puedo encontrar a tu dueño? ¿Dónde te he visto antes? Si no me doliese tanto la cabeza...

2008-12-21T16:59:00.006+01:00

fuera de sí

2008-12-21T16:52:00.007+01:00

(busco un si-tio)

al revés me sienta mejor

2008-12-10T19:03:00.004+01:00

Todos creen que soy un payaso, pues me tiro de la silla y ruedo, y brinco, y me tropiezo y me hago daño contra un árbol, y un niño ríe. Pero millones lloran, no es justo, así que me vuelvo loco y creo que lo más fácil es hacer que todos lloren en vez de intentar todo lo contrario. Me lanzo contra el niño que reía e intento arrancarle la cabeza, veo su cabeza horrorizada al otro lado del cristal. Me despierto, me he hecho sangre al caerme, y unas finas grietas surcan mi mirada. Boca abajo y contra un árbol, y un policía se me acerca, y le digo, ¿sabes que yo fui una vez policía? Pero el mundo al revés funciona mejor. No me oye, mi voz le llega distorsionada. Lloro. Me cuesta respirar. ¡Déjeme! Así estoy mejor.

2008-12-06T18:48:00.016+01:00

El día entró por los huesos antes de lo previsto, evidente luz que mutila los deseos

Lomos extendidos bajo el edredón después del vino y las cerezas, estaba el mío sin el tuyo

Parecían alas abandonadas por capricho, un hueco tibio de ave en la almohada

Algunos zorros venía hambrientos a pedir a la puerta, saben del abandono en Babel

Justo cuando al seudo-francesa cambia la historia me despierto y el bicho está en tu lugar

A veces es mejor mantener la distancia adecuada y al rehén en la cuerda floja

Reventamos los idiomas para acabar con las puntas de los dedos empapadas en té y aceite

Otra ristra de emociones en serie, una prueba de amor hombre transfigurado en pájaro

No debí dejare jugar con mi falda

Era un sueño, ahora es realidad

Gritar es lo que me queda, buscar en la carroña, de cara al cielo donde anidan los cuervos

Rezos, hechizos, encantamientos, todos actos inexplicables, te hago trozos

Obras y poemas de origen dudoso con trazo de plumas negras.

asiento asentado

2008-12-01T22:10:00.002+01:00

Tenía poco, había que aprovecharlo todo. Hacer agradable la escasez, mezclar para crear. ¿Era un sueño? Ahora lo parece, ahora que estoy despierto en el otro lado. Con vuestro permiso, voy a cerrar los ojos.

H-2008

2008-11-29T03:52:00.018+01:00

H-2008

entraré por la puerta de atrás del hotel esta noche

para ver damas de laboratorio y figuras sin aire

cómplices, envidan, juegan a secretos y mentiras

bastan dos minutos para envejecer veinte años

futuro engulle presente y en la trastienda lo saben

nueva puerta abierta de un paseo intransitable

paredes de mujeres que tiemblan en grandes espejos

mas bien madres que lamentan dar vida

por cada intento un fantasma errante y vencido

usado para hacer por hacer y no servir para nada

mis pasos prolonga más la distancia a tu cama

el silencio anuncia que pasará lo que temo

hubiera deseado que la nieve me enterrara esa noche

y congelara el tiempo dueño de todas las salas del sur

tenías que haberte escapado a morder la secuencia de enero

prefiero quedarme en la parte de la subsistencia

aquí el blanco se prolonga a otra vida

las cosas son como son mudas, crudas, despiadadas

miente le sol fanfarrón cuando alumbra la puerta

y aplaudimos las vergüenzas permanentes

ya no me importa la nieta de la princesa tártara

y si la muñeca de Kafka vuelve a la niña

ya no me importa Alicia y su mundo cuántico

o si el pequeño hombre encontró su planeta

estará el calendario parado en los días bárbaros.

momentos sin sonido

2008-11-12T23:54:00.002+01:00

Cuando el tocadiscos se estropeó, pensé que sería muy dificil conseguir uno nuevo. Después perdimos toda posibilidad de generar electricidad. Al final, decidí que lo mejor era usar el tam tam de nuestros corazones para generar un ritmo que nos condujera a la esperanza. Cantábamos, nos inventábamos letras... y los viejos discos empezaron a volar, a convertirse en juguetes. Carreras, golpes, risas, heridas fáciles de curar... Me encuentro un antiguo vinilo. Me gustaría cogerlo y lanzarlo muy lejos, pero nadie correría a atraparlo. Está lleno de basura, y yo estoy rodeado de coches y paredes.

aspiraciones sin inspiración

2008-11-04T23:58:00.005+01:00

Acabé estropeado por querer aspirar algo que no fuera mierda, como ella, supongo. Supongo también que la instalación eléctrica del bar era demasiado vieja. El líquido por todas partes,el idiota que le dio por encenderla. Es irónico, porque el fuego arrasó el local un día antes de que viniesen los arrasadores de todo lo demás, así que, de algún modo, se salvó de ellos. No entraron a buscar nada, luego no encontraron nada. Qué iban a encontrar, todo parecía viejo e inservible. Locos, salvajes, usmearon de lejos pero no se acercaron lo suficiente como para fisgar debajo de las baldosas de la cocina. Ah, yo eso no lo sabría hasta días después, era valiente, pero no idiota, y me escondí un tiempo. El suficiente para que comenzase a crear mi pesadilla interminable, mi sueño de no querer volver jamás. ¿Mejor hubiese sido quedarme hasta morir de inanición? ¿O salir y correr el riesgo de ser descubierto y troceado? Vivir loco o morir como un valiente estúpido. No pude hacer nada, de verdad, no pude hacer nada. en el momento en que pensé que había esperanza, arrasaron con todo, con el pasado, el presente, y el futuro. Obligarme a querer recordar todo aquello es un suicidio, después de abrir tanto los ojos no sé qué veré cuando los cierre.

ensillado

2008-10-28T22:25:00.005+01:00

Esta es vieja. Tantas tardes y noches. Y mañanas. Y días. La eternidad era una de mis compañeras más fieles. Me sentaba cuando me sentía liviano. Era una silla que aguanata poco peso. Cuando el paisaje cambió, mis piernas y las suyas se vinieron abajo.

esquelética memoria

2008-10-19T01:07:00.002+02:00

De de básico os puedo contar cosas. Que a muchos les arrancaron la cabeza. Cortar no, arrancar, que es aún más salvaje. Y los brazos, y las piernas, hasta que se cansaban y se iban a fumar y a comer lo que habían robado. Quedan muchos huesos. Es tan extraño, tan lejano, tan irreal. Parecen de plástico, me dicen hola, qué hay, ¿yo? No, yo siempre fui un esqueleto, no te preocupes, aquí no se cometió ningún crimen. Pero me acuerdo, a pesar de que pocas cosas quedan que lo identifiquen como el lugar donde lo perdí todo o casi. No sé si es un sueño y se he sido capaz de viajar hasta aquí. Por si acaso es verdad que estoy, disparo, con la cámara. con lo único que disparé siempre, menos una vez.

rueda detenida

2008-10-10T01:30:00.004+02:00

Sólo se mueve a base de patadas. Caída, detenida cientos de lagunas de mi mente atrás. La rueda del carro en el que arrastro todas mis fotos se sale del eje y gira inestable hasta decir aquí me quedo. Suspiro, mi única forma de respirar. Flash. No es la Polaroid sino un algo que me recorre la médula hasta llegar a mis ojos. Gritos, una pelea, docenas de ojos infantiles. Les digo que corran y que se escondan, pero el acero es más rápido que los huesos. Mi nariz de payaso se vuelvemás roja que nunca. Y ahora qué, de qué ha servido tanto esfuerzo. Busco a mi amigo, tengo que avisarle. Su coche está en el ala norte, tiene que seguir aquí. Me fijo en el detalle de las ruedas pinchadas. La puertas abiertas. Un cuerpo que cae desde el interior hasta unos cabellos que ocultan un rostro hundido en el suelo.

vigilia

2008-10-07T09:43:00.004+02:00

sombras

clavos

palabras

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ánima otoñal

2008-10-07T01:27:00.003+02:00

en mi espalda sopla
en mi oido conspira
mi pesadilla despierta
el fuego frío de la soledad

pareado (in capricco)

2008-10-05T12:38:00.004+02:00

2008-10-01T10:40:00.002+02:00

detrás de un sueño
andan escondidas 70 pesadillas

tabaco viejo

2008-09-28T00:43:00.000+02:00

Soy material anticuado, dañino, abandonable en una esquina de lo intransitado. Voluble, soluble, presindible e intangible. El cáncer de la codicia no rasga mis cuerdas vocales, no soy adicto a ningún vicio. Creo que antes bebía, pero no para olvidar. Pero ahora no sé si quiero recordar. Dadme fuego, que no ardo. Creo que yo frecuentaba el bar dónde esta máquina exhalaba últimos suspiros a cambio de pesetas. De nuevo lloro, de nuevo lo único que puede calmarme es dormir, dormir sin soñar, sin ni siquiera llegar a dormir. Me apoyo en el cacharro y pienso, ¿y si me confunden con un desperdicio y se me llevan? No, espera, no pueden confundirme, lo soy. Eso sí lo tengo claro, un desperdicio, de lo que era. ¿Pero qué fui? Las colillas ya no humean, no sé de qué marca soy. Alguien, o algo, me apretó muy fuerte contra la tierra.

afloja y estira

2008-09-20T14:42:00.004+02:00

me aferro a tus costillas
a sabiendas que a duras penas
escapé como un diminutivo,
como una musa de palo y glicerina,
como un sórdido zumbido;
tus miedos me vistieron
la diástole, la sístole,
con el pánico de estar ido
en los suburbios del olvido

percha incierta

2008-09-14T22:42:00.002+02:00

Desnudarme entre farolas y bolardos, pese al frío; los grados centígrados y mis pensamientos me pesan más que mis ropas. Que el que lo necesite lo tome, por mi prefiero el viento en la espalda, aunque me empuje contra un muro hecho de pedruscos afilados. Las heridas de la carne son un alivio para las heridas del alma. Nado en la noche, me siento mejor, porque todo ocurrió de día, si mi memoria me falla lo justo.

poema inmigrante de las horas radicales

2008-09-11T16:41:00.001+02:00

mis pies se cansan, la tierra que pisan no para de moverse

dame la mano, ayúdame a sentir que estoy sentado

en las mañanas de asfalto dilatado
y en las tardes de cielos saturados de naranjas

todos tenemos la misma sombra y la misma gran madre

y dos pies para avanzar

quizás sin avanzar, pero alejándonos, como señuelos
he vaciado mi mochila
sólo una botella de agua tengo

y dentro, un mensaje ahogado, un boomerang partido

en mi casa no saben que me he ido para no volver

un tupper de sueños congelados sueña dardos de sol on the rocks

sueños tan antiguos como el grito y la lluvia

no sabéis cómo anhelo acabar con la ignorancia

de los que desconocen el origen de la luz más blanca.

*Publicado a propósito de el III Foro Social Mundial de las Migraciones, del 11 al 13 de Septiembre de 2008, en Rivas (Madrid).

baño seco

2008-09-07T22:33:00.002+02:00

Nu logré huir. No sólo eso, además ahora estoy sucio, y nadie me tocaría para quitarme la mierda mundanal, ni para curarme las heridas bajo las escamas. Me vouelvo triste y loco. Me embadurno de yeso en vez de asearme. Seré una estatua. Seré un fantasma. seré otro, si mi pecera no me delata. Que no me da la gana enfrentarme a nada. Que me quiero volver transparente. Hace calor, me pica todo. en unas semanas me habrá escupido tanta gente que volveré a estar limpio, pero no aguanto tanto tiempo. Mi casa< está seca, la calle me quema, y corro gritando, dejando una estela blanca. Intentan detenerme, pero les ciego lanzando el polvo que desprenden mis brazos al agitarme como un poseso. Cada día estoy peeor. La lucidez me mata, y mi locura me acabará matando también. El pasado me visita en caulquier despiste. El futuro no existe. el presente es un hilo al que no me puedo aferrar. Sólo sé una cosa: necesito un baño de verdad.

tras el líquido del ojo de pez de Payaso

2008-09-04T00:08:00.001+02:00

poema de las horas radicales veraniegas

2008-08-29T00:01:00.000+02:00

grietas en los pies
un corazón a punto de explotar, una mosca
patina sobre la lava
recurre al viento casi extinto, sofocante
vuelve sólido el vómito y vuela
mientras la temperatura se hace orgánica
la humedad se hace de sexo
y la sangre se dilata y se contrae
avanza el hambre, engulle el presente
habito donde todavía no ha llegado la arena
lejos de tu cuerpo mojado
y con miles de kilómetros de ganas
amnesia de los días de olas y playas infinitas
espacio inquieto por lamer la distancia
que nace desde mis ojos hundidos hasta un perdido corazón
azul noche ¡lámeme
las grietas, humedece
el salitre de mis párpados!

rejilla de salida

2008-08-24T16:24:00.002+02:00

¡Por Polaroid! Una salida. De un salto repentino escapo de mi burbuja de cristal y... quedo encajado. Me ahogo, la libertad tan cerca y la muerte aún más. Nadie parece querer ayudarme, ni un alma, ni una risa o un llanto por mi situación. No merece la pena gastar energías en moverme en ninguna dirección. Pienso en quedarme ahí, hasta desnutrirme, y así tal vez, cruzar la salida, puede que siendo un horrendo cadaver.

cansado para sentarme

2008-08-22T16:02:00.003+02:00

No me preguntéis dónde estoy porque todo es nuevo para mí. Ni me pidais que me siente, aunque estoy cansado, hundirme en ese sillón no me sirve para sentirme mejor. Aunque viva en ellas, la calle no es mi casa, es sólo un pasillo que no sé a dónde conduce. No quiero darme la vuelta, el futuro estaba atrás y se rompió. Ahora estoy atrapado, sin aire, sin descanso. Si alguien del comienzo siguiese a mi lado, dándome su aliento, compartiendo esperanza... Remontar el río en soledad, me es imposible. Me hundo, no me muevo del fondo, no hay salida, sólo me queda esperar.

2008-08-19T12:23:00.005+02:00

con los pies en el cielo

otra tarde más
de agosto
llegas a la playa
nada que hacer
te has tomado el primer
daiquiri del verano
te veo raro
muy raro

2008-08-19T11:58:00.006+02:00

instantáneas

-agua-

invocas la liturgia del salitre

mientras

esperamos la próxima ola

-arena-

párate,

justo ahí

donde las retamas habitan la playa

no pises aún la arena

-viento-

en el mismo vaivén

con la misma suerte de los naúfragos

que encuentran su norte

sopla poniente

-la playa-

a lo lejos

allí volveremos a encontrarnos

en otro verano,

el único

nombres

2008-08-13T11:10:00.016+02:00

Alicia juega a la comba
de un lado a otro

mece el miedo

enmudece lo inerte
amasa el fuego
su suerte
corrige el presente.

Alicia me sigue,
de cerca
fuerte eco en la cumbre,
acumula aristas, escaleras
la más afilada, la más tierna
caída al vacío, voz hueca.

Cubre fantasmas,
con velo azul
bajo raso nocturno
enciende las piedras
las abraza.
Persigue pasos incorrectos
acosa la intuición
busca el afecto.

Alicia evita
el gobierno de sombras
la farsa enmohecida
por dejarse marcar la frente
sofocos sublevados
por hallar el trébol de la suerte
ya no es una niña
el calor la hace sentir diferente.

Alicia no tiembla, no duda
pisa fuerte y segura
afortunada
camina
piensa
piensa mujer, piensa
eleva un pie

dobla la bandera del día.

sin tiempo

2008-08-11T17:01:00.004+02:00

Todo era real como un sueño eterno. Llegaba tarde a ninguna parte, no sabía nada. Nada se movía, sentía que cada vez me quedaba menos tiempo para hacer algo. Me sentía atrapado en un instante fuera de las normas de las horas y los días de la gran ciudad. A punto de quedarme a este lado de la realidad: o abro los ojos y arreglo las manecillas del reloj, o me quedo aquí, olvidado de todos, para siempre.

6 recolectando

2008-08-07T04:14:00.004+02:00

La poesía está en todas partes, en el aire, en la hierba, en el agua, en lo vivo y en lo muerto. En las calles, en las casas, en los trenes. En una caja de zapatos. En lo vulgar, en lo incomprensible, en lo feo y en lo hermoso. En el suelo, en el barro, en la carne y en las miradas. En cualquier pedazo de materia (visible o invisible). Nosotros tenemos los ojos entrenados para leerla en lo olvidado. En la palabra mil veces usada, carente de esperanza, al borde de la muerte por cansancio, por inútil. Y la damos nuestro humilde aliento para que vuelva a nacer como otra cosa. Jugamos a ser Dioses jugando con dados de colores.

puro fuego

2008-08-06T19:25:00.003+02:00

Sin agallas para respirar el aire robado. Sin dueño que me de de comer, nacido para reir y muerto en vida. Sin oportunidades, aplastado contra la arena bajo un pie de palbaple injusticia seca. Nunca antes había sentido la verdad tan cercana, el olor del fuego devorador, la sangre de las heridas abiertas. Es el calor, el calor me recuerda las muertes de aquellos días, los cigarrillos aplastados junto a las bocas muertas. La huida.

ero-ectoplasma

2008-08-05T12:38:00.000+02:00

soy un reflejo de tu ser

deja que maulle entre tus piernas

cuando en la noche

la noción de mí se vivifique

y sientas que te urge algo

teléfono basura

2008-07-12T12:23:00.000+02:00

En la calle no siempre es fácil pedir ayuda. De la oscuridad no siempre crece un hilo de doble sentido. Pocas veces encontraba respuesta al otro lado. ¿Haló? Tut, tut, tut, tut... en estos momentos el mundo es una basura, disculpe las molestias, porque la culpa es suya, muchas gracias. Había que intentarlo. Y de nuevo, intentarlo e intentarlo una y otra vez, hasta ver algún resultado. Por pequeño que fuese, me iluminaba la nariz.

telealcantarilla

2008-07-05T08:05:00.001+02:00

Crecieron de todos los rincones más insospechados. Fue una lucha más, un campo de batalla extra que empezó como un frente poco preocupante y acabó con el fin de casi toda la magia. La peste que dejó ciegos y mudos a los recién nacidos.

largo metraje [o de la perpendicular mirada canina el día antes de mañana]

2008-06-29T16:36:00.000+02:00

guardemos el dualismo
de estos años temporales
en el ciprés sombrío
que se planta en los jardines siderales
de los nunca-todavía

guardemos las estrellas
más azules en capullos minerales
y que el mundo se sublime
cada tarde bajo los pies
de nuestras nueve vidas

little monkey

2008-06-28T19:59:00.003+02:00

Otros tiempos. La primera de las juventudes. Mi mejor amigo era pequeño pero optimista. Él y yo íbamos a jugar a hacer reir al mundo entero con pocas armas: una cámara de fotos desfasada y sonrisas frescas del mar. Agua evaporada que ha dejado campos de sal en los que no llega a brotar nada. Como si los años se hubiesen resumido en unas horas, como si ayer corriéramos juntos. Ah, que viva es la imagen y que vivas las sensaciones al ver esta fotografía. ¿Qué más hay aquí dentro?..

metapoema radical

2008-06-21T19:39:00.004+02:00

Soy el primero: sabéis quien soy, deseando zambullirme... y desaparecer
arrimado a un esperpéntico despojo de saco de palabras en busca de su rima
perdida en una metáfora de anforados pasados
creo vencer el miedo y escribo
escribo para que nadie se olvide del recuerdo que se filtra en el cemento
para recordar la piel de las palabras
y la sangre que mana de cada letra
para nada por nada por mí y por todos mis compañeros
y por mí el primero
el eco de mi cara en el espejo de agua de un narciso
convaleciente ciego y viejo
es mi voz la que dicta
mientras sigue brotando sangre de las palabras encendidas
en tu diáspora grana
a ver si me acuerdo de enlazar sentidos radiactivos
porque tú sabes que siempre te recordaré por lo que nunca me dijiste
aquello a lo que no te atreves por miedo de mi miedo
cleptopoeta de palabras sin aliento
aferrado a la voluntad de la piedra y al calor del acero
aderezado todo de risas infantiles jajajajaja aun cuando el corazón es viejo
será mi cuerpo más de palabras que de agua
cuerpoema de cuerpo a cuerpo de palabras sudadas
¡invéntame de nuevo en el fluir de la tinta
que me derramo y no adivino el cauce!
¡hay horas radicales desnudas de blanca novia esperando tu pene de seis colores!
arco iris amantísimo que se contrae y se expande hasta más allá de lo conocido
como una gran manta marina que vuela en el agua del aire
para nada por nada por mí y por todos mis compañeros
y por mí el primero
el eco de mi cara en el espejo de agua de un narciso
convaleciente y ciego
es mi mano la que dicta
toca desata y mata
mientras la cuerda del deseo se tensa en dirección norte
los árboles y los sueños se alinean
en voltáicas formaciones que recuerdan destellos de lirismo
y a seis duendes que buscan el final de lo cierto.

*Publicada para la Vigilia Poética 2008, el 20 de junio, en el centro de Poesía José Hierro, en Getafe (Madrid).

infierno con asas

2008-06-21T14:00:00.001+02:00

Miedo y más miedo. A abrir y no saber cerrar. A que pese demasiado. A que me resgistre quien no quiero. Mis propias pertenencias son mis enemigas, espejo de mis vivencias, despertador de mis sueños más escapistas. La entierro o cargo con ella. Pero si camino con este lastre, un día me vencerá la curiosidad de saberlo todo, quién fui, qué me pasó. ¿Y si sólo encuentro decepción? ¿Y si no encuentro nada? O si lo encuentro todo... a lo mejor ese encontronazo con el pasado sólo me provoca una nueva pérdida de memoria... Tiro de la cremallera, guardo mi nariz sin mirar y vuelvo a cerrar la bolsa rápidamente. Me siento muy débil sin mi pecera y sin mi nariz, respiro entrecortadamente. La gente me mira, no logro pasar desapercibido en mi huida de la ciudad. Aunque no sepa lo que hay dentro creo que debo cargar con ello. Alguien me habla, me increpa, no, no tengo documentación... dios mío. Grito, busco mi nariz y mi pecera, pánico, la bolsa está abierta de par en par. Unos brazos intentan agarrarme, no sé si vienen del exterior o de un sitio peor. Me tiro o caigo dentro de mi bolsa de viaje. Ojos cerrados. ¡Qué he hecho! Nado entre objetos y voces, cuerpos que me gritan, que me sepultan. Otros me piden ayuda. Buceo y me voy hundiendo sin dejar de apretar los párpados. Me tapo las orejas con las manos. Estoy perdido. AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHH

veinte jota

2008-06-16T18:20:00.013+02:00

Pinchad sobre el que más os guste, el cartel oficial* para la Vigilia Poética del centro de poesía José Hierro... ...o en este otro,

en el que se especifica la hora de nuestra actuación:

Pues sí, es cierto:

este viernes 20 de junio el colectivo cuartoINcierto estará en la vigilia poética del Centro de Poesía José Hierro, en la calle José Hierro 7, en Getafe (Madrid). Allí las palabras olvidadas de las calles serán recogidas y transplantadas y que brote lo que nuestra naturaleza quiera. Estáis tod@s invitad@s.

Si vais en coche o avioneta, buscad la dirección en el callejero de las páginas amarillas, y si tenéis alma de topo, coged el metro hasta la estación de Conservatorio, en la red de Metrosur, a pocos pasos del edificio.

* Y por favor, leed con atención la programación: no sólo estará Luis Emilio Batallán, y Jesús Urceloy, y Pepe Viyuela, y nuestro humilde colectivo... sino que además ¡habrá una paella para 200 personas! ¡No seáis tímidos, comed, rebañad hasta el aarroz más pegado! Es un viejo truco, cuando hayais acabado, os lloverán canciones y versos que por mucho que no agraden a vuestro paladar, vuestras tripas pesarán tanto que no podréis marchar.

permanecer en lo leve

2008-06-12T14:18:00.008+02:00

desde hace dos años sólo espero cosas pequeñas,
emocionantes momentos pequeños

siento fascinación por lo leve, lo ligero, lo que parece que no pesa,
lo fugaz, lo efímero,
por las cosas livianas y sencillas
pero al mismo tiempo les pido que se queden, que permanezcan

esa es la pelea que tengo con ángeles
y constantemente quiero reinventar
a esa que va de paso y a la que saca las uñas con tal de quedarse
en alguna parte, en alguien

interior a la vista

2008-06-11T23:36:00.006+02:00

Considero mis tripas como algo muy íntimo, muy privado. Tanto tantísimo que a ratos olvido lo que llevo dentro. Una máquina compleja, repleta de micropoemas que ocultos bajo la tapadera de mi mirada perdida, mi caminar abatido y mi avergonzada nariz de payaso pecero, una máquina de enrevesados sistemas que sin embargo, dan como resultado la más absoluta nada en cuanto una pequeña pieza se desplaza de su sitio. Por eso hoy más que nunca, me quedo sin habla cuando me agitan, desfallezco en cuanto recibo un primer golpe. Es muy complicado, hasta para mí, que de tanto encerrar lo que llevo dentro no sé cómo abrir la llave de la memoria sin hacerme daño, sin estropearme. Ay, cómo me cansan las calles, ay cómo me cuesta esconderme, ay. Quiero convertirme en una sombra de nadie, en un reflejo sin origen real. Observar sin llamar la atención y que me dejen en paz. Pero no sé cómo hacerlo. No sé cómo, tan roto y estropeado estoy. Sin energía, agotado y mal tratado, pues quisieron saberlo todo de mí y me arrojaron tras ver que me había vuelto inútil. Ay, qué frío hace.

alma marea (veo un señor con sombrero)

2008-06-09T21:50:00.008+02:00

amanecer de junio

lunes sin brazos ni piernas

mi alma se balancea suavemente

las paredes de mi habitación se ondulan

como si el viento fuera tan fuerte

qué alucinación más extraña

paredes débiles que se agitan como banderas al viento

no hay ruido de tempestad

dentro de solitario acuario

navego en calma

voces a lo lejos

puede que me estén echando de aquí

pero mi cristal no se quiebra

y mi alma balancín no se marea

reflejos

2008-06-07T14:47:00.005+02:00

la infancia es un televisor viejo

un cambio constante de andenes antíguos
en la búsqueda de texturas nuevas
siempre queriendo escapar hacia el destino
del que al llegar querré huir.

cuatro caminos

2008-06-05T20:10:00.007+02:00

un trozo de espejo
dos trozos de espejo
tres trozos de espejo
todos los fragmentos del espejo
unas cejas

suben
bajan
se arrugan
se enfadan
se detestan

levántate y vete
dicen que todos los viejos si son buenos van al centro

yo me gané el derecho a mirar tus tetas azules
desde que sacaste del bolso mi teléfono móvil

un trozo de espejo
dos trozos de espejo...

humo

2008-06-05T13:28:00.004+02:00

se ha disparado la venta de humo

oficina sin timbre

2008-06-01T15:04:00.006+02:00

Pierdo la vida, nada de ganármela. Mi oficina son las calles y mi máquina de escribir es el montón de desechos que las personas arrojan diariamente en cada esquina, con sus brazos y sus bocas. Perdidas y huérfanas de dueño, poco antes de morir se hacen libres, cobran una libertad infinita que les hace brillar a escondidas de sus ignorantes progenitores. En ese momento salgo de mi pecera, les atraigo con el brillo de mi nariz y con el filo de mi rabia las arranco para siempre en ese estado de último éxtasis premortem. Y las hago mías. Y después del mundo entero. Las calles me hablan, tanto a veces que me dejan sordo y me hundo en mi pecera sin resolución.

extra! extra!

2008-05-30T16:42:00.007+02:00

damas y caballeros, ladies and gentlemen, mujeres con ansias... Payaso Pez informa: por un día mis neuronas tienen motivos para alinearse y hacer la ola eléctrica, provocándome fugaces momentos de felicidad. Y es que el Cuarto Incierto rebosa orgullo. El próximo domingo 1 de junio, de 12 a 14:00 María Cutter (alias Castrejón) firma su ensayo ...que me estoy muriendo de agua en la feria del libro, en la caseta 78 de la Librería Berkana. Durante la presentación del día 28 no nos lo pudimos pasar mejor. La señorita Castrejón y el resto de invitados hicieron pasar un buen rato a los numerosos asistentes. Libertad Morán tiene opinión parecida. Al acabar, leimos el poema de las horas radicales feministas... ¡y el publico se llevó todas las copias que dejamos! Por ese motivo, porque nuestro ego se ha hinchado peligrosamente, hacemos una pequeña 2ª edición de poemas para repartirlos durante la firma, junto a los ejemplares vendidos.

PD: Adjunto galería de imagenes del pasado reciente, ampliable en un futuro próximo, salvo censura previa. Ya saben, hagan click para ampliar.

María Castrejón, calentando motores para la feria del libro

La tarjeta bollera...

Un cuadernillo con radicales poemas

horas radicales feministas

2008-05-30T00:07:00.000+02:00

soñadoras con ansias

reales como el filo de la navaja en el momento del corte

mutiladas, la furia de porcelana se crece

hasta que los dedos tocan las teclas de la cordura

ilusiones pegadas con piel herida

y con falsos abrazos de mercaderes despechados
compraste el silencio ahogado en mi saliva
convertido en olas que golpean tu memoria
plagada de clavos torcidos y sonrisas que disimulan que nada ha cambiado

quedan muchos motivos donde afilarse las uñas
garra de superviviente, fuerza matriz
que rompe modelos para rectificar la esencia de lo primigenio

no me cortes las alas que vomito
no pretendas surcar mi piel con una fuerza que te pertenece
no lastres mi vida con tu cara rota de tanto escupir miradas

te veo de frente, sin parpadeos
la luz viene ahora de otra grieta
y quiero volver a cerrar los ojos
a no-ver
y volver

a soñar con ansias
que debí vivir y no imaginar en mi cabeza secuestrada
los barnices de la pena
y el roce apagado del cristal

se han muerto ya en el agua

donde nadan como peces

disfrazados de manos

*A propósito de la presentación del libro ...que me estoy muriendo de agua, de María Castrejón, Madrid, 28 de mayo de 2008, en la Librería Berkana.

publicidad diaria

2008-05-28T10:42:00.000+02:00

María Castrejón, sin cutter pero con el puño en alto, es lanzada a los kioskos en un artículo del diario Público en el que nos hablan de su nuevo libro, "...que me estoy muriendo de agua".
¡No olvidéis que hoy presentamos la obra en la Librería Berkana!

nos morimos de agua

2008-05-26T21:59:00.000+02:00

CUARTO INCIERTO y el alter ego de María Cutter, María Castrejón, os invitamos a la presentación de la publicación de su libro:

"...que me estoy muriendo de agua"

La presentación correrá a cargo de nuestro padrino de turno, el poeta Dionisio Cañas.

Si os pica la curiosidad, para saber más echad un vistazo a esta entrevista...

Y al finalizar, los inciertos presentes recitarán un poema de las horas radicales confeccionado para la ocasión...

Todo ello y mucho más, este miércoles próximo, 28 de mayo, a las 19:30 en la Librería Berkana, calle Hortaleza nº 64 (metros de Chueca y Gran Vía) (ver mapa aquí)

frases mecaNOracistas I

2008-05-21T23:00:00.000+02:00

Selección de los textos recibidos para la composición del vídeo antirracista colectivo, para la clausura de las Jornadas Antirracistas, llevadas a cabo por la ONG SOS RACISMO, en el Patio Maravillas:

por las mañanas no quiero ser negro
no quiero ser blanco
sólo quiero ser yo. Rubén
arco-iris de razas es más bello que el triste blanco de la monotonía. Antonio
para empezar por lo sano.. ¿qué tal si reconocemos nuestros propios prejuicios? Paula
no se puede juzgar un libro por el color de sus tapas. Lucía
el miedo a lo desconocido sólo se pierde conociéndolo. Rocío
el racismo se cura viajando y leyendo... Beatriz
al fin y al cabo, por dentro, todos somos igualitos. Estamos llenos de cualidades y defectos. Gaby
no hay nada más funky que el sexo interracial! Mariam
tú vienes, yo voy y en algún punto nos encontramos. Ángeles
todos los hombres y todas las mujeres somos iguales en dignidad y derechos. Cristina
se habla de nosotros, pero sin nosotros... Se nos asocia con delincuencia y se nos difama para obtener réditos políticos. Sin embargo, no somos ni supermalos ni supervirtuosos. Sólo personas normales, que vivimos y trabajamos en esta tierra, con tus mismos problemas más otros añadidos: El racismo y el que no tengamos tus mismos derechos. Somos los inmigrantes. Ricardo
"el descubrimiento de otras personas es el descubrimiento de una relación, no de una barrera”. Claude Lévi-Strauss
desplegar las alas y encontrar la libertad. Entrelazar las raíces para crecer juntos. Juntos, trazamos una nueva topografía, donde encontramos sonidos, colores, ilusiones, sabores que se fusionan, y tejen una exquisita tela, que todos hilamos. Formando, un inmenso manto que nos protege, a ti, a mí y a todos. Porque yo soy tú y tú eres yo. Berta
racismo: Malformación cultural que impide percibir a los semejantes como tales.Si es en plan proclama sería: El racismo nos empobrece como personas. El racismo esconde un odio a sí mismo proyectado en los otros. Amelia
tú también podrías ser “el otro”. No enjuicies al otro desde tu punto de vista, sino desde el suyo. El primer y más firme paso que suele dar la solidaridad cada día es intentar entender a los demás. Diego
la comida que más me gusta es la peruana. Mi música preferida es la negra. Mi mejor amante ha sido un musulmán. Mi mejor amiga es medio francesa. El supermercado más completo es el chino de la esquina. Mi gran amor es mi vecino argentino. ¿Racista yo? No me lo puedo permitir... Patricia
voces, negras, blancas, rojas y amarillas. Bocas amarillas, rojas, negras y blancas. Hablan de nuestro humanismo... pero critican nuestra inhumanidad. No al racismo! Racismo es cuando algunos países occidentales juzgan sólo a criminales de guerra de países no occidentales, mientras gozan de impunidad sus propios gobernantes, tan criminales de guerra como los juzgados. Ni olvido ni perdón. Un deseo: Bush y Blair a la cárcel por crímenes contra la humanidad por Irak. Y Aznar... no sirve ni para comparsa de circo, pero también debe ser juzgado por apoyar ilegalmente el genocidio del pueblo iraquí. Ricardo
el racismo es en el fondo miedo a la igualdad de derechos.
racismo, sexismo, biologismo.... herencia pesada de quienes detentaron por milenios el poder. Antes discursos de inferiorización basados en religión, y a partir del S XIX en la pseudociencia. hay un racismo de mala leche (ideologizado) y un racismo por ignorancia, por repetir tópicos o por miedo a perder status social. Ángeles
¿qué tienes tú que no tenga yo? Patricio
sólo hay una raza, la humana. Luís
distintos pero no distantes. Francisco
Neblangroco=¿¿Palabras sin sentido??
¿¿¿o con demasiado sentido??
De nosotros depende. Dani Muñoz

frases mecaNOracistas II

2008-05-21T22:30:00.000+02:00

Selección de los textos recibidos para la composición del vídeo antirracista colectivo, para la clausura de las Jornadas Antirracistas, llevadas a cabo por la ONG SOS RACISMO, en el Patio Maravillas (y 2):

si la base del racismo es el desconocimiento del otro... pues necesitamos voluntad para re-conocer a este otro que nos parece distinto, lejano, atemorizante. La convivencia implica fijarse en las semejanzas no en las diferencias. Jessica
las relaciones interculturales son como las relaciones de pareja: pueden generar momentos de conflicto pero se necesita el diálogo para resolverlos. Jessica
si reconocemos nuestra diversidad habrá paz. Andrés
debemos ver la Tierra como es, sin fronteras, para no ver a nuestro vecino como un intruso. Carmen
el otro soy yo. Diana
no sé de dónde vienes pero quiero preguntártelo. Zora
el origen, el bagaje cultural, las experiencias vitales...nuestras maletas están llenas de las mismas cosas. Vera
corazón, alma, ilusión, riesgo, sorpresa...tenemos y sentimos lo mismo, ¡acerquémonos! Malick
miré con asombro al chino que me miraba, hasta que me di cuenta de que era yo mismo, simplemente el cristal del espejo estaba coloreado. Juan Manuel
más colores y Menos Clases Sociales. Belén
neblangroco = ¿¿Palabras sin sentido?? ¿¿¿o con demasiado sentido?? De nosotros depende en cada uno de nosotros hay primero un poco de “racismo” con minúsculas y entre comillas, empecemos por liberarnos de éste. Carlos
terminemos con las diferencias sin diferencia. Silvina
he soñado con la mesa vacía
he cogido tu llanto en el aire
te llevaré bolis
y caramelos
me pedirás agua
al menos agua
por favor
un poco de agua
no se que decirte
y fíjate que es raro
está la luna en creciente
debería estar inspirada. Mada
racismo encierra ignorancia y miedo a reconocerse en el otro, privándote de la riqueza de las vivencias del que viene de fuera. Chusa

fragmentos de comida y de neuronas que resbalan

2008-05-15T20:19:00.001+02:00

Me enderecé, dolorido. Había olvidado que pelé un plátano y lo mastiqué. Lo dejé, me levanté, lo pisé y me caí rodando. Estúpido plátano, estúpido Payaso, estúpido hambre sin saciar. Todo podrido, el fruto, mi mente, el ambiente, y mis sentidos, abotargados. El golpe me hizo sentir más vivo, pues hay días en los que lo único que me recuerda que no me han enterrado es que aún sufro, aún sangro y me quejo. Pero pasan los minutos y los minutos son los únicos que pasan. Cierro los ojos, y duermo, y si el hambre me despierta, como lo primero que veo... mira, un golpe de suerte, un platano tirado en el suelo a medio pelar, y aún le queda un buen pedazo! ¡Quién será el idiota que desperdicia lo que yo suplico por hallar!

viaje al sur bajo y sobre el agua

2008-05-15T18:00:00.000+02:00

vídeos mecaNOracistas

2008-05-14T04:28:00.000+02:00

Este es el vídeo que abrió la fiesta de clausura de las Jornadas Antirracistas de este año. Fue una noche memorable. Muchas gracias a todos los que escuchásteis nuestro llamamiento, y a todos los asistentes.

...y estos son los créditos de la performance! No se trató de una superproducción ni mucho menos, pero nos dejamos todas nuestras ganas en ello.

*A propósito de las Jornadas Antirracistas, SOS Racismo, Madrid, Marzo-Abril, 2008, en el PatioMaravillas.

la novia judía

2008-05-11T22:58:00.001+02:00

vive enfrente de la novia judía
se hace pequeño
se hace invisible
no se muerde los labios
porque no tiene labios
cómo hierve su sangre
en su falda de sangre

cuánto ama a la novia judía
si viaja está solo
está pequeño
está invisible

la ve detrás de aquellos que
le dan la espalda

la sartén de payaso pez

2008-05-09T21:33:00.001+02:00

El día que exploté mis pertenencias y experiencias se esparcieron y todo quedó del revés. ¿Y cómo vivo yo ahora? Si no sé para que sirve la vida, si no sé para qué sirve la moda, si no sé para qué he muerto en vida si no encuentro una tumba. ¿Quién, quién recuerda quien fui? ¿Quién me va a ayudar a encontrar el descanso, ya sea vivo o muerto? Vacía, tirada en la calle, boca abajo y oxidada, podía ser una sartén, podía ser mi alma.

anatomía anti-racial

2008-04-28T21:15:00.000+02:00

La cima de tu alma y la mía carecen de color,
no podemos escapar al hueco de la tumba
ni por blancos, ni por negros, ni por verdes.
Nuestros cuerpos dibujan atmósferas de diferentes lugares,
no obstante del mismo polvo procedentes.
El horizonte ascético de tu espíritu y el mío escapan al aspecto
y nuestras oraciones son escuchadas, las dos, allá donde lleguen.

Vivimos en el tiempo de guardar los relicarios
y dedicarnos a los buenos sentimientos.
Aislamos pasiones en idénticas cárceles vertebradas,
bañamos en exacto azul las neuronas de los desengaños,
el amor nos atrapa por igual y se cuela en íntimos recovecos.
Si de colorido se trata el consuelo más blanco es el de la pena más negra
pero no hay corazón blanco espuma y negro azabache, es grana todo él, querido.

La huella de las arrugas no burla ni tu tiempo ni el mío.
Ley de la gravedad domina con la misma garra toda la gama de somas,
arquitectura elástica de nuestros músculos liados en el mismo rosa.
¿Será cuestión de pigmentos que coagula tu sangre más veloz y sutura antes tu
herida?
La pulsión bioélectrica de un orgasmo es anárquica a la apariencia.
Sin preguntar norte o sur, entra la parte de oxígeno al inspirar
en tí y en mí, la víscera principal tiene el mismo destino natural, latir y sin matices

No es ficción, es realidad y no se establece en colores
Si el cielo tiene nubes,
el día es nublado para el uno y para el otro.
El otro.

*A propósito de las Jornadas Antirracistas, SOS Racismo, Madrid, Marzo-Abril, 2008, en el PatioMaravillas.

poema de las horas radicales III

2008-04-27T19:19:00.000+02:00

mis legañas se han convertido en caballos de mar

tambien en memoria de mini minutos con sabor a humor de pez

ojos de cristal bañados en carreteras azules

y extrarradios embebidos por la luz de nuevo día en total estado de sitio

balbuceo gestos, sorbo el aire, ando de puntillas,

amanece como si nunca antes hubiera amanecido

tacto de enredaderas mutantes alcanzan el ojo del perro andaluz

y entonces sé que soy esto: mutación cardiaca y previsión del raciocinio

me abrazo a un mendigo que golpea su sombra
para así convertirme en el abrigo de un loco
que no tiene nombre, que no tiene ropa
mosca que flota en plato de fideos amarillos
desde el tiempo en que supuse ser más de lo que soy

verde lamento cotidiano

y supusión perenne de mi yo arropado por vocales, consonantes y palabras.

buscando inspiraciones

2008-04-22T10:31:00.000+02:00

fotografía ampliada, se sale del cajón

2008-04-21T05:31:00.000+02:00

again

2008-04-18T18:16:00.000+02:00

agotó la gama de los azules
y saturó de negro
las grietas que se abrían
en el vestido de ella,
muro donde iban a estrellarse las causas perdidas
y desfiladero de fantásticos encuentros de humo (gris)

su confianza ciega en el verde
en los simbolismos cromáticos y en sus formas
le arrastraba a silencios

incoloros

a laberintos de arañazos
de los que salía otra vez

la repetición cíclica del vacío,
de la pesada sensación de vacío,
del amor sin palabras de amor
del brillo sin luz
de la muerte sin luto

seven seconds
sólo era una canción
o el tiempo justo para los que
quisieron intentarlo de nuevo

pan puede que olvidado

2008-04-16T10:51:00.000+02:00

Días hay que paso mucho hambre, que me muerdo la carne y bebo mi propio sudor desesperado por sobrevivir en un último intento. Giro una esquina y pongo el grito en el cielo. ¡Pan que va a perderse! ¿No es para nadie? Y si no es para nadie ¿es para mí, fruto del olvido? Pan olvidado o entregado para darme fuerzas. Cojo la caja y cojeando la llevo como un tesoro a un lugar más seguro. No hay que comérselo de golpe, puede dar para muchos, muchos años. Es Pan duro y sabio, con más conocimientos que el recién hecho. ¿Alimentará mi memoria? Mientras mastico un pedazo siento que me habla. Deliro por el hambre, pienso, y como más rápidamente, pero contrariamente a lo esperado, su voz se hacemás fuerte. Acaso sea mágico... o de otro mundo, un mundo pasado, que muchos quieren olvidar, como yo quiero olvidar el mío. Ñam ñam, pues sabe bien, maldita sea. Todavía no alcanzo a comprender lo que me dice, pero suena bien.

poema de las horas radicales antiracistas o poema antiracista de las horas radicales

2008-04-15T09:23:00.000+02:00

Si cerraras los ojos, te darías cuenta de lo vulnerable que eres
sentirías el tiempo sin necesidad de medirlo
¡cuánto me duele la piel!
aliento enamorado de las almas y de la sangre
y captarías el mensaje que boga en pos de una verdad desatendida
la soledad de quien no sabe en qué idioma pedir perdón en un aeropuerto
Si cerraras los ojos, quizá escucharas mi corazón agitado,
el apretado aliento de mis labios cercenando resistencias,
pero tus ojos son aún centinelas cabales al servicio de tu miedo
la mecánica del miedo te ciega, te tapa la boca
te rasga la piel, te duele, te obliga a mutilar deseos
yo tengo un deseo
¿te lo cuento o me lo invento?
"Los niños sueñan que sus cuerpos son cintas de colores
mientras bordan logotipos en zapatillas de deportes"
caminas
y las aceras son testigo,
no eres invisible
caminas
y el hueco de las huella
la ola arrastra al mar colecciona un muestrario racial
y los peces copian los colores
vivos, útiles, movimiento sin uniforme,
la calma de la euforia, la vida de la inmensidad
repleta de mil miradas y mil sabores
el infinito está enfrente
y no quieres conocer su olor.

*A propósito de las Jornadas Antirracistas, SOS Racismo, Madrid, Marzo-Abril, 2008, en el PatioMaravillas.

intento

2008-04-11T18:17:00.000+02:00

no quiero quedarme en el intento
de romper tus abyectas barricadas de ridículas rencillas
lo haré, traspasaré la anatomía del color
de las antagónicas instancias desiguales
y de la Historia blasfema y enfermiza
te diré, en todos los dialectos comprensibles,
que soy tan verbo y sustantivo como tú y como el resto
que huelo a tu olor y sé a lo que sabes
que camino igual que tú hacia lo desconocido
y construyo andamios bajo el signo de lo humano

los adjetivos que señalan y dividen no me sirven
tampoco una mirada de soslayo sumida en la sutil indiferencia
y en el asedio de unos ojos infectados por la idiotez
de pretender debilitar la dignidad y la vergüenza
tus pasos, lo ves, me obligan a retroceder como un cangrejo
como alguien a quien le han mostrado un futuro enmohecido
y, ahora contrariado, se resiste a darlo todo por sentado
los muros de hormigón que constituyen tus ideas
y que insultan la levedad y la inocencia de los otros
impiden que las manos se entrelacen, que los cuerpos se estremezcan

no quiero quedarme en el intento
de seguir soplando fuerte sobre ti y tu armadura
podría dedicarme a contemplar estatuas
pero prefiero aventurarme a ver lo que se cuece dentro
lo que germina, viaja como el polen y enriquece...
afuera, en ese abrumador estadio, me hallo desprovisto
pero respiro y me seduce una avalancha de destinos
y me pregunto, ¿qué haces tú para perderte?,
¿a quién engañas escupiendo rasgos e inventándote etiquetas?
párate, aún resisto aquí, acércate y verás que soy espejo

*A propósito de las Jornadas Antirracistas, SOS Racismo, Madrid, Marzo-Abril, 2008, en el Patio
Maravillas.

mecaNOracismo

2008-03-27T07:17:00.000+01:00

los mecánicos del CuartoINcierto presentamos la propuesta:

En la sesión de clausura de las Jornadas Antiracistas del 4 de Abril en el Patio Maravillas (Calle del Acuerdo 8, Metro Noviciado. Barrio Malasaña) a las 21 hs, os esperamos: todo ser vivo que ese día pulule por Madrid y crea en un mundo lleno de diferencias está invitado a nuestra performance.

primeras ramificaciones

2008-03-25T00:53:00.000+01:00

amazona embotada

2008-03-24T00:31:00.000+01:00

Encuentro una chica descalza que no quiere más botas. Y sospecho que le gusta la lluvia, la fotografía, el color verde y los payasos felices. Quiero decirle que no tiene nada que hacer, que las piedras acabarán quemando su suave piel. Cálzate, y no remuevas la arena de mi reloj. Y sin embargo, se rie, y salta toda la noche. Me olvidaré de tí, y se rie. No sé quién eres, ni me importa, y sigue sonriendo feliz, como una tonta. No la odio, como al resto de sombras, me causa extrañeza... ¡Mañana te habré olvidado! No le importa, me dice, volveré cada noche hasta que recuperes la memoria. Me pregunto si no sabe el peligro que corre.

aterrizaje infantil

2008-03-23T01:12:00.001+01:00

La infancia está muy lejos, en el fondo del pozo. Porque no fue tan infeliz como lo que vino después. Porque si recuerdo el principio, tiendo a pensar en el nudo que desenlaza en mi estado actual. Ese no era yo, ni el otro, ni el de más acá. Todo pertenece a otro planeta.

pez volador

2008-03-18T14:41:00.000+01:00

peinetaparaiso

2008-03-14T16:04:00.001+01:00

Un regimiento de peinetas pueblan el paseo

como radios recogen el silencio de la madruga

y se cobijan al amparo de la mantilla

peinate paraíso

redentora.

auto-retrete

2008-03-12T17:10:00.000+01:00

soy el feto que tengo entre mis manos
al que limpio de pedazos de espejo
en los que se refleja nuestra madre.
dicen: naciste sola
y te convertiste en abrazo sucio
dedos ceniza virus
el alcohol que emana de las voces de los otros.
ese cuerpo formado a base de chinchetas
que recorre una esponja
y que el médico observa con los ojos en blanco
guantes de látex
latidos ajenos en monitores prestados
tres kilos ochocientos
es el peso de tu alma de peluche
hermana-madre-parturienta-enferma
nuestra es la sangre pegada en el zueco

sin olfato

2008-03-12T00:10:00.001+01:00

No soy muy grande físicamente. Mi nariz ocupa poco espacio, es la postiza la que hace que mi rostro llame algo la atención y evita que la gente me pise. No me sirve para nada más. No huelo. Me guío por los sonidos y el tacto, y por la mala vista de mis recuerdos y mis ojos rasgados. Al despertar, en cuanto me acostumbré a la luz, grité. Aquella nariz era tan grande como mi pecera. Creí que una bestia iba a devorarme. No, no iba a hacerlo, otra bestia aún mayor la había devorado. Seguí gritando hasta que perdí la voz. La perdí en pocos segundos. Mi garganta está sin uso y si me cuesta hablar, gritar fue un sobreesfuerzo. El mundo exterior a mi jaula protectora de cristal no sólo mastica carne, también sonidos. Me levanto y corro porque sé que no estoy a salvo. Me lo huelo.

rasgo de lo leve

2008-03-06T19:00:00.001+01:00

Paseando por la playa en Lanzarote, hice fotografías a las marcas que el mar había dejado en la arena. Descubrí una pequeña pluma blanca, mojada. El agua del mar al retirarse había dejado una huella como si la pluma hubiese escrito algo. Un rasgo largo y fino que se perdía levemente. Capté el instante mágico con la cámara. En mi cabeza algo se puso a funcionar sin saber muy bien qué era. Lo dejé pasar. Años más tarde, observando la fotografía, se me ocurrió realizar un cuadro en el que expresase con inmensa ternura, el legado final de una bailarina en sus últimos días. La pluma blanca del ave, olvidada en la arena, separada ya de su dueña, mojada, marchita, despeluchada, nunca más sostendrá el vuelo. Antes de desaparecer bajo la arena, el mar se presta con una ola, como una hoja en blanco, a que la pluma escriba sobre la arena su mensaje final. Escrito sólo para mí. Para mis ojos. Para que nunca lo olvide. Para que os lo cuente a través de la pintura. ¿Quién toma el relevo?

Óleo sobre lienzo, 89 x 116 cm, 2005.

migas de pan

2008-03-06T18:44:00.000+01:00

"Olvido Pan,
No porque me falte memoria, porque no sea capaz de recordar. No.
Soy Olvido Pan por necesidad. Contemplo las cicatrices del tiempo, del amor mal vivido, las llagas de las caricias no sentidas, heridas de la ausencia, uñas mordidas del tiempo esperando.
Soy Olvido por necesidad de olvidar. Despertar un día sin recuerdos. Un día de borrón y cuenta nueva. Un día bajo el cielo cyan, sin nubes. Un día contra el cielo.
Tiempo de la amnesia. De no recordar siquiera que alguna vez tuve un nombre. De no saber cómo se da un paso. No saber lo que es caminar.
También soy Pan.
Pan básico, elemental. Pan que recibí al quitarme la leche que me dieron. Pan blandito
o duro,
pan bendito,
bendito pan.
Pan que es todo. Y de todos. Que me pusieron bajo el brazo. Que no pedí.
Que me disteis para llamarme tonto. Migajas de pan. Pan rallado."

antes del incendio

2008-03-03T21:37:00.000+01:00

julio

una cartografía
mi-tu piel
mi-tu mapa
simetría y centro
no recordamos nada
conocido

(aunque hubo una época)

octubre

la oligarquía de los sutiles
en un trazo brusco, violento
pergamino tu espalda
pincel mis dedos

tu belleza está en todas partes

enero

agua, vacío de forma
ascesis del relámpago
un corazón espera
tú sigues el camino recto que pasa entre las higueras

alguien me da la mano
mantendré tu sombra limpia
no tengo nada pensado para ti

mayo

no puedes parar de reír, no puedes parar

alrededor de ti gravitan
los pájaros que escaparon del incendio

sueños garrafales

2008-03-03T20:15:00.001+01:00

Quedan pocas horas para sentir el amanecer en mis ojos. Ay, ay, empiezo a pensar, a ir hacia atrás. Recuerdo un amanecer en el que hacía reir, recuerdo cómo un niño jugaba con mi nariz. Ay, ay. Me duele la cabeza. Corre Payaso corre, corre hasta el rincón y bebe hasta que no quede nada. Destruye esta noche, destrúyelo todo. Sabe a cadáveres, a restos descompuestos, mi estómago se queja pero mis ojos se cierran. Por una vez no quiero recordar. Este amanecer no quiero verlo. Se parece al antíguo. A cuando bebía palabras y gestos, cuando sorbía miradas cariñosas y esperanzas amables. No, no quiero pensar que se parece porque no se parece en nada. No quiero recordar. Cierro los ojos y me siento junto a mi viejo garrafón. Está vacío por fin. ¿Qué haré la próxima vez que los demonios me visiten? Pero dejo de pensar en la próxima vez. Dejo de pensar. Duermo.