Poema de las horas radicales. Relación o encuentro

Como quien encuentra una vieja foto debajo del sofá
curtida bajo el peso del mil siestas
una vez más y nada menos
chocan las partículas del caos del enérgico experimento

promesas, promesas, esperanzas, pero más que nada, silencios.

poema inmigrante de las horas radicales

mis pies se cansan, la tierra que pisan no para de moverse

dame la mano, ayúdame a sentir que estoy sentado

en las mañanas de asfalto dilatado
y en las tardes de cielos saturados de naranjas

todos tenemos la misma sombra y la misma gran madre

y dos pies para avanzar

quizás sin avanzar, pero alejándonos, como señuelos
he vaciado mi mochila
sólo una botella de agua tengo

y dentro, un mensaje ahogado, un boomerang partido

en mi casa no saben que me he ido para no volver

un tupper de sueños congelados sueña dardos de sol on the rocks

sueños tan antiguos como el grito y la lluvia

no sabéis cómo anhelo acabar con la ignorancia

de los que desconocen el origen de la luz más blanca.

*Publicado a propósito de el III Foro Social Mundial de las Migraciones, del 11 al 13 de Septiembre de 2008, en Rivas (Madrid).

poema de las horas radicales veraniegas

grietas en los pies
un corazón a punto de explotar, una mosca
patina sobre la lava
recurre al viento casi extinto, sofocante
vuelve sólido el vómito y vuela
mientras la temperatura se hace orgánica
la humedad se hace de sexo
y la sangre se dilata y se contrae
avanza el hambre, engulle el presente
habito donde todavía no ha llegado la arena
lejos de tu cuerpo mojado
y con miles de kilómetros de ganas
amnesia de los días de olas y playas infinitas
espacio inquieto por lamer la distancia
que nace desde mis ojos hundidos hasta un perdido corazón
azul noche ¡lámeme
las grietas, humedece
el salitre de mis párpados!

6 recolectando

La poesía está en todas partes, en el aire, en la hierba, en el agua, en lo vivo y en lo muerto. En las calles, en las casas, en los trenes. En una caja de zapatos. En lo vulgar, en lo incomprensible, en lo feo y en lo hermoso. En el suelo, en el barro, en la carne y en las miradas. En cualquier pedazo de materia (visible o invisible). Nosotros tenemos los ojos entrenados para leerla en lo olvidado. En la palabra mil veces usada, carente de esperanza, al borde de la muerte por cansancio, por inútil. Y la damos nuestro humilde aliento para que vuelva a nacer como otra cosa. Jugamos a ser Dioses jugando con dados de colores.

veinte jota

Pinchad sobre el que más os guste, el cartel oficial* para la Vigilia Poética del centro de poesía José Hierro... ...o en este otro,

en el que se especifica la hora de nuestra actuación:

Pues sí, es cierto:

este viernes 20 de junio el colectivo cuartoINcierto estará en la vigilia poética del Centro de Poesía José Hierro, en la calle José Hierro 7, en Getafe (Madrid). Allí las palabras olvidadas de las calles serán recogidas y transplantadas y que brote lo que nuestra naturaleza quiera. Estáis tod@s invitad@s.

Si vais en coche o avioneta, buscad la dirección en el callejero de las páginas amarillas, y si tenéis alma de topo, coged el metro hasta la estación de Conservatorio, en la red de Metrosur, a pocos pasos del edificio.

* Y por favor, leed con atención la programación: no sólo estará Luis Emilio Batallán, y Jesús Urceloy, y Pepe Viyuela, y nuestro humilde colectivo... sino que además ¡habrá una paella para 200 personas! ¡No seáis tímidos, comed, rebañad hasta el aarroz más pegado! Es un viejo truco, cuando hayais acabado, os lloverán canciones y versos que por mucho que no agraden a vuestro paladar, vuestras tripas pesarán tanto que no podréis marchar.

extra! extra!

damas y caballeros, ladies and gentlemen, mujeres con ansias... Payaso Pez informa: por un día mis neuronas tienen motivos para alinearse y hacer la ola eléctrica, provocándome fugaces momentos de felicidad. Y es que el Cuarto Incierto rebosa orgullo. El próximo domingo 1 de junio, de 12 a 14:00 María Cutter (alias Castrejón) firma su ensayo ...que me estoy muriendo de agua en la feria del libro, en la caseta 78 de la Librería Berkana. Durante la presentación del día 28 no nos lo pudimos pasar mejor. La señorita Castrejón y el resto de invitados hicieron pasar un buen rato a los numerosos asistentes. Libertad Morán tiene opinión parecida. Al acabar, leimos el poema de las horas radicales feministas... ¡y el publico se llevó todas las copias que dejamos! Por ese motivo, porque nuestro ego se ha hinchado peligrosamente, hacemos una pequeña 2ª edición de poemas para repartirlos durante la firma, junto a los ejemplares vendidos.

PD: Adjunto galería de imagenes del pasado reciente, ampliable en un futuro próximo, salvo censura previa. Ya saben, hagan click para ampliar.

María Castrejón, calentando motores para la feria del libro


La tarjeta bollera...


Un cuadernillo con radicales poemas

horas radicales feministas

soñadoras con ansias

reales como el filo de la navaja en el momento del corte

mutiladas, la furia de porcelana se crece

hasta que los dedos tocan las teclas de la cordura

ilusiones pegadas con piel herida

y con falsos abrazos de mercaderes despechados
compraste el silencio ahogado en mi saliva
convertido en olas que golpean tu memoria
plagada de clavos torcidos y sonrisas que disimulan que nada ha cambiado

quedan muchos motivos donde afilarse las uñas
garra de superviviente, fuerza matriz
que rompe modelos para rectificar la esencia de lo primigenio

no me cortes las alas que vomito
no pretendas surcar mi piel con una fuerza que te pertenece
no lastres mi vida con tu cara rota de tanto escupir miradas

te veo de frente, sin parpadeos
la luz viene ahora de otra grieta
y quiero volver a cerrar los ojos
a no-ver
y volver

a soñar con ansias
que debí vivir y no imaginar en mi cabeza secuestrada
los barnices de la pena
y el roce apagado del cristal

se han muerto ya en el agua

donde nadan como peces

disfrazados de manos

.

*A propósito de la presentación del libro ...que me estoy muriendo de agua, de María Castrejón, Madrid, 28 de mayo de 2008, en la Librería Berkana.

new poem de las horas radicales

por capricho, contra el cielo y contra el olvido
del papel naciendo un sentimiento que traspasa el verde como un pájaro
fabricado de tormenta de burbujas, espuma y plumas unidas por el azar
y por la eufórica circunstancia de la palabra olvidada en el suelo
de baldosas multicolores caídas de los árboles
como incipientes recuerdos absorbidos por un deseo convergente
silba burbujas-mercurio en un paso de cebra
por el que a diario transitan niños, peces, payasos con pan y sin dientes
vemos lo que no ven, no ven que les vemos, despacio, sin interferir casi en el cuento
sin acercarnos lo suficiente como para empaparnos de silencio

en nuestras bocas el vaho delata el alzamiento

y como el pan de cada día reviven las palabras sin sus letras

atrincherados nenúfares que nadan en lo incierto del agua

de los charcos del olvido, de la espuma de tu baño

del reflujo transparente de las piernas sumergidas en el ansia

mi sed se ensucia con tus limpias palabras

mientras la orilla se cae por la ventana...

descalzos dentro de nuestros zapatos

colgamos la sábana en el tendedero de la casa salvada del incendio