de gorra me la encontré

En unos escalones del patio de la prisión, me encontré una gorra familiar. No tenía nombre, pero olía al sudor de un conocido. Si fuese un perro lo tendría más fácil. Pero algún resorte de mi mente provocó un chisporroteo palpitante de sensaciones. No era de nadie preso, ya no. Había huido hace tiempo. Un superviviente, ¿una esperanza? Por ahora no me quito la pecera, pero recojo la prenda y la guardo en un bolsillo. Tráeme suerte, hazme recordar... ¿Puedo encontrar a tu dueño? ¿Dónde te he visto antes? Si no me doliese tanto la cabeza...

fuera de sí

(busco un si-tio)

al revés me sienta mejor

Todos creen que soy un payaso, pues me tiro de la silla y ruedo, y brinco, y me tropiezo y me hago daño contra un árbol, y un niño ríe. Pero millones lloran, no es justo, así que me vuelvo loco y creo que lo más fácil es hacer que todos lloren en vez de intentar todo lo contrario. Me lanzo contra el niño que reía e intento arrancarle la cabeza, veo su cabeza horrorizada al otro lado del cristal. Me despierto, me he hecho sangre al caerme, y unas finas grietas surcan mi mirada. Boca abajo y contra un árbol, y un policía se me acerca, y le digo, ¿sabes que yo fui una vez policía? Pero el mundo al revés funciona mejor. No me oye, mi voz le llega distorsionada. Lloro. Me cuesta respirar. ¡Déjeme! Así estoy mejor.

El día entró por los huesos antes de lo previsto, evidente luz que mutila los deseos

Lomos extendidos bajo el edredón después del vino y las cerezas, estaba el mío sin el tuyo

Parecían alas abandonadas por capricho, un hueco tibio de ave en la almohada

Algunos zorros venía hambrientos a pedir a la puerta, saben del abandono en Babel

Justo cuando al seudo-francesa cambia la historia me despierto y el bicho está en tu lugar

A veces es mejor mantener la distancia adecuada y al rehén en la cuerda floja

Reventamos los idiomas para acabar con las puntas de los dedos empapadas en té y aceite

Otra ristra de emociones en serie, una prueba de amor hombre transfigurado en pájaro

No debí dejare jugar con mi falda

Era un sueño, ahora es realidad

Gritar es lo que me queda, buscar en la carroña, de cara al cielo donde anidan los cuervos

Rezos, hechizos, encantamientos, todos actos inexplicables, te hago trozos

Obras y poemas de origen dudoso con trazo de plumas negras.

asiento asentado

Tenía poco, había que aprovecharlo todo. Hacer agradable la escasez, mezclar para crear. ¿Era un sueño? Ahora lo parece, ahora que estoy despierto en el otro lado. Con vuestro permiso, voy a cerrar los ojos.

H-2008

H-2008

entraré por la puerta de atrás del hotel esta noche

para ver damas de laboratorio y figuras sin aire

cómplices, envidan, juegan a secretos y mentiras

bastan dos minutos para envejecer veinte años

futuro engulle presente y en la trastienda lo saben

nueva puerta abierta de un paseo intransitable

paredes de mujeres que tiemblan en grandes espejos

mas bien madres que lamentan dar vida

por cada intento un fantasma errante y vencido

usado para hacer por hacer y no servir para nada

mis pasos prolonga más la distancia a tu cama

el silencio anuncia que pasará lo que temo

hubiera deseado que la nieve me enterrara esa noche

y congelara el tiempo dueño de todas las salas del sur

tenías que haberte escapado a morder la secuencia de enero

prefiero quedarme en la parte de la subsistencia 

aquí el blanco se prolonga a otra vida

las cosas son como son mudas, crudas, despiadadas

miente le sol fanfarrón cuando alumbra la puerta

y aplaudimos las vergüenzas permanentes

ya no me importa la nieta de la princesa tártara 

y si la muñeca de Kafka vuelve a la niña

ya no me importa Alicia y su mundo cuántico

o si el pequeño hombre encontró su planeta

estará el calendario parado en los días bárbaros.

momentos sin sonido

Cuando el tocadiscos se estropeó, pensé que sería muy dificil conseguir uno nuevo. Después perdimos toda posibilidad de generar electricidad. Al final, decidí que lo mejor era usar el tam tam de nuestros corazones para generar un ritmo que nos condujera a la esperanza. Cantábamos, nos inventábamos letras... y los viejos discos empezaron a volar, a convertirse en juguetes. Carreras, golpes, risas, heridas fáciles de curar... Me encuentro un antiguo vinilo. Me gustaría cogerlo y lanzarlo muy lejos, pero nadie correría a atraparlo. Está lleno de basura, y yo estoy rodeado de coches y paredes.

aspiraciones sin inspiración

Acabé estropeado por querer aspirar algo que no fuera mierda, como ella, supongo. Supongo también que la instalación eléctrica del bar era demasiado vieja. El líquido por todas partes,el idiota que le dio por encenderla. Es irónico, porque el fuego arrasó el local un día antes de que viniesen los arrasadores de todo lo demás, así que, de algún modo, se salvó de ellos. No entraron a buscar nada, luego no encontraron nada. Qué iban a encontrar, todo parecía viejo e inservible. Locos, salvajes, usmearon de lejos pero no se acercaron lo suficiente como para fisgar debajo de las baldosas de la cocina. Ah, yo eso no lo sabría hasta días después, era valiente, pero no idiota, y me escondí un tiempo. El suficiente para que comenzase a crear mi pesadilla interminable, mi sueño de no querer volver jamás. ¿Mejor hubiese sido quedarme hasta morir de inanición? ¿O salir y correr el riesgo de ser descubierto y troceado? Vivir loco o morir como un valiente estúpido. No pude hacer nada, de verdad, no pude hacer nada. en el momento en que pensé que había esperanza, arrasaron con todo, con el pasado, el presente, y el futuro. Obligarme a querer recordar todo aquello es un suicidio, después de abrir tanto los ojos no sé qué veré cuando los cierre.

ensillado

Esta es vieja. Tantas tardes y noches. Y mañanas. Y días. La eternidad era una de mis compañeras más fieles. Me sentaba cuando me sentía liviano. Era una silla que aguanata poco peso. Cuando el paisaje cambió, mis piernas y las suyas se vinieron abajo.

esquelética memoria

De de básico os puedo contar cosas. Que a muchos les arrancaron la cabeza. Cortar no, arrancar, que es aún más salvaje. Y los brazos, y las piernas, hasta que se cansaban y se iban a fumar y a comer lo que habían robado. Quedan muchos huesos. Es tan extraño, tan lejano, tan irreal. Parecen de plástico, me dicen hola, qué hay, ¿yo? No, yo siempre fui un esqueleto, no te preocupes, aquí no se cometió ningún crimen. Pero me acuerdo, a pesar de que pocas cosas quedan que lo identifiquen como el lugar donde lo perdí todo o casi. No sé si es un sueño y se he sido capaz de viajar hasta aquí. Por si acaso es verdad que estoy, disparo, con la cámara. con lo único que disparé siempre, menos una vez.

rueda detenida

Sólo se mueve a base de patadas. Caída, detenida cientos de lagunas de mi mente atrás. La rueda del carro en el que arrastro todas mis fotos se sale del eje y gira inestable hasta decir aquí me quedo. Suspiro, mi única forma de respirar. Flash. No es la Polaroid sino un algo que me recorre la médula hasta llegar a mis ojos. Gritos, una pelea, docenas de ojos infantiles. Les digo que corran y que se escondan, pero el acero es más rápido que los huesos. Mi nariz de payaso se vuelvemás roja que nunca. Y ahora qué, de qué ha servido tanto esfuerzo. Busco a mi amigo, tengo que avisarle. Su coche está en el ala norte, tiene que seguir aquí. Me fijo en el detalle de las ruedas pinchadas. La puertas abiertas. Un cuerpo que cae desde el interior hasta unos cabellos que ocultan un rostro hundido en el suelo.

vigilia

sombras

+

clavos

+

palabras

------------------

ánima otoñal

en mi espalda sopla
en mi oido conspira
mi pesadilla despierta
el fuego frío de la soledad

pareado (in capricco)

detrás de un sueño
andan escondidas 70 pesadillas

tabaco viejo

Soy material anticuado, dañino, abandonable en una esquina de lo intransitado. Voluble, soluble, presindible e intangible. El cáncer de la codicia no rasga mis cuerdas vocales, no soy adicto a ningún vicio. Creo que antes bebía, pero no para olvidar. Pero ahora no sé si quiero recordar. Dadme fuego, que no ardo. Creo que yo frecuentaba el bar dónde esta máquina exhalaba últimos suspiros a cambio de pesetas. De nuevo lloro, de nuevo lo único que puede calmarme es dormir, dormir sin soñar, sin ni siquiera llegar a dormir. Me apoyo en el cacharro y pienso, ¿y si me confunden con un desperdicio y se me llevan? No, espera, no pueden confundirme, lo soy. Eso sí lo tengo claro, un desperdicio, de lo que era. ¿Pero qué fui? Las colillas ya no humean, no sé de qué marca soy. Alguien, o algo, me apretó muy fuerte contra la tierra.

afloja y estira

me aferro a tus costillas
a sabiendas que a duras penas
escapé como un diminutivo,
como una musa de palo y glicerina,
como un sórdido zumbido;
tus miedos me vistieron
la diástole, la sístole,
con el pánico de estar ido
en los suburbios del olvido

percha incierta

Desnudarme entre farolas y bolardos, pese al frío; los grados centígrados y mis pensamientos me pesan más que mis ropas. Que el que lo necesite lo tome, por mi prefiero el viento en la espalda, aunque me empuje contra un muro hecho de pedruscos afilados. Las heridas de la carne son un alivio para las heridas del alma. Nado en la noche, me siento mejor, porque todo ocurrió de día, si mi memoria me falla lo justo.

poema inmigrante de las horas radicales

mis pies se cansan, la tierra que pisan no para de moverse

dame la mano, ayúdame a sentir que estoy sentado

en las mañanas de asfalto dilatado
y en las tardes de cielos saturados de naranjas

todos tenemos la misma sombra y la misma gran madre

y dos pies para avanzar

quizás sin avanzar, pero alejándonos, como señuelos
he vaciado mi mochila
sólo una botella de agua tengo

y dentro, un mensaje ahogado, un boomerang partido

en mi casa no saben que me he ido para no volver

un tupper de sueños congelados sueña dardos de sol on the rocks

sueños tan antiguos como el grito y la lluvia

no sabéis cómo anhelo acabar con la ignorancia

de los que desconocen el origen de la luz más blanca.

*Publicado a propósito de el III Foro Social Mundial de las Migraciones, del 11 al 13 de Septiembre de 2008, en Rivas (Madrid).

baño seco

Nu logré huir. No sólo eso, además ahora estoy sucio, y nadie me tocaría para quitarme la mierda mundanal, ni para curarme las heridas bajo las escamas. Me vouelvo triste y loco. Me embadurno de yeso en vez de asearme. Seré una estatua. Seré un fantasma. seré otro, si mi pecera no me delata. Que no me da la gana enfrentarme a nada. Que me quiero volver transparente. Hace calor, me pica todo. en unas semanas me habrá escupido tanta gente que volveré a estar limpio, pero no aguanto tanto tiempo. Mi casa< está seca, la calle me quema, y corro gritando, dejando una estela blanca. Intentan detenerme, pero les ciego lanzando el polvo que desprenden mis brazos al agitarme como un poseso. Cada día estoy peeor. La lucidez me mata, y mi locura me acabará matando también. El pasado me visita en caulquier despiste. El futuro no existe. el presente es un hilo al que no me puedo aferrar. Sólo sé una cosa: necesito un baño de verdad.

tras el líquido del ojo de pez de Payaso

poema de las horas radicales veraniegas

grietas en los pies
un corazón a punto de explotar, una mosca
patina sobre la lava
recurre al viento casi extinto, sofocante
vuelve sólido el vómito y vuela
mientras la temperatura se hace orgánica
la humedad se hace de sexo
y la sangre se dilata y se contrae
avanza el hambre, engulle el presente
habito donde todavía no ha llegado la arena
lejos de tu cuerpo mojado
y con miles de kilómetros de ganas
amnesia de los días de olas y playas infinitas
espacio inquieto por lamer la distancia
que nace desde mis ojos hundidos hasta un perdido corazón
azul noche ¡lámeme
las grietas, humedece
el salitre de mis párpados!

rejilla de salida

¡Por Polaroid! Una salida. De un salto repentino escapo de mi burbuja de cristal y... quedo encajado. Me ahogo, la libertad tan cerca y la muerte aún más. Nadie parece querer ayudarme, ni un alma, ni una risa o un llanto por mi situación. No merece la pena gastar energías en moverme en ninguna dirección. Pienso en quedarme ahí, hasta desnutrirme, y así tal vez, cruzar la salida, puede que siendo un horrendo cadaver.

cansado para sentarme

No me preguntéis dónde estoy porque todo es nuevo para mí. Ni me pidais que me siente, aunque estoy cansado, hundirme en ese sillón no me sirve para sentirme mejor. Aunque viva en ellas, la calle no es mi casa, es sólo un pasillo que no sé a dónde conduce. No quiero darme la vuelta, el futuro estaba atrás y se rompió. Ahora estoy atrapado, sin aire, sin descanso. Si alguien del comienzo siguiese a mi lado, dándome su aliento, compartiendo esperanza... Remontar el río en soledad, me es imposible. Me hundo, no me muevo del fondo, no hay salida, sólo me queda esperar.

con los pies en el cielo

otra tarde más
de agosto
llegas a la playa
nada que hacer
te has tomado el primer
daiquiri del verano
te veo raro
muy raro

instantáneas

-agua-

invocas la liturgia del salitre

mientras

esperamos la próxima ola

-arena-

párate,

justo ahí

donde las retamas habitan la playa

no pises aún la arena

-viento-

en el mismo vaivén

con la misma suerte de los naúfragos

que encuentran su norte

sopla poniente

-la playa-

a lo lejos

allí volveremos a encontrarnos

en otro verano,

el único

nombres

Alicia juega a la comba
de un lado a otro

mece el miedo

enmudece lo inerte
amasa el fuego
su suerte
corrige el presente.

Alicia me sigue,
de cerca
fuerte eco en la cumbre,
acumula aristas, escaleras
la más afilada, la más tierna
caída al vacío, voz hueca.

Cubre fantasmas,
con velo azul
bajo raso nocturno
enciende las piedras
las abraza.
Persigue pasos incorrectos
acosa la intuición
busca el afecto.

Alicia evita
el gobierno de sombras
la farsa enmohecida
por dejarse marcar la frente
sofocos sublevados
por hallar el trébol de la suerte
ya no es una niña
el calor la hace sentir diferente.

Alicia no tiembla, no duda
pisa fuerte y segura
afortunada
camina
piensa
piensa mujer, piensa
eleva un pie

dobla la bandera del día.

sin tiempo

Todo era real como un sueño eterno. Llegaba tarde a ninguna parte, no sabía nada. Nada se movía, sentía que cada vez me quedaba menos tiempo para hacer algo. Me sentía atrapado en un instante fuera de las normas de las horas y los días de la gran ciudad. A punto de quedarme a este lado de la realidad: o abro los ojos y arreglo las manecillas del reloj, o me quedo aquí, olvidado de todos, para siempre.

6 recolectando

La poesía está en todas partes, en el aire, en la hierba, en el agua, en lo vivo y en lo muerto. En las calles, en las casas, en los trenes. En una caja de zapatos. En lo vulgar, en lo incomprensible, en lo feo y en lo hermoso. En el suelo, en el barro, en la carne y en las miradas. En cualquier pedazo de materia (visible o invisible). Nosotros tenemos los ojos entrenados para leerla en lo olvidado. En la palabra mil veces usada, carente de esperanza, al borde de la muerte por cansancio, por inútil. Y la damos nuestro humilde aliento para que vuelva a nacer como otra cosa. Jugamos a ser Dioses jugando con dados de colores.

puro fuego

Sin agallas para respirar el aire robado. Sin dueño que me de de comer, nacido para reir y muerto en vida. Sin oportunidades, aplastado contra la arena bajo un pie de palbaple injusticia seca. Nunca antes había sentido la verdad tan cercana, el olor del fuego devorador, la sangre de las heridas abiertas. Es el calor, el calor me recuerda las muertes de aquellos días, los cigarrillos aplastados junto a las bocas muertas. La huida.

ero-ectoplasma

soy un reflejo de tu ser

deja que maulle entre tus piernas

cuando en la noche

la noción de mí se vivifique

y sientas que te urge algo

teléfono basura

En la calle no siempre es fácil pedir ayuda. De la oscuridad no siempre crece un hilo de doble sentido. Pocas veces encontraba respuesta al otro lado. ¿Haló? Tut, tut, tut, tut... en estos momentos el mundo es una basura, disculpe las molestias, porque la culpa es suya, muchas gracias. Había que intentarlo. Y de nuevo, intentarlo e intentarlo una y otra vez, hasta ver algún resultado. Por pequeño que fuese, me iluminaba la nariz.

telealcantarilla

Crecieron de todos los rincones más insospechados. Fue una lucha más, un campo de batalla extra que empezó como un frente poco preocupante y acabó con el fin de casi toda la magia. La peste que dejó ciegos y mudos a los recién nacidos.

largo metraje [o de la perpendicular mirada canina el día antes de mañana]

guardemos el dualismo
de estos años temporales
en el ciprés sombrío
que se planta en los jardines siderales
de los nunca-todavía

guardemos las estrellas
más azules en capullos minerales
y que el mundo se sublime
cada tarde bajo los pies
de nuestras nueve vidas

little monkey

Otros tiempos. La primera de las juventudes. Mi mejor amigo era pequeño pero optimista. Él y yo íbamos a jugar a hacer reir al mundo entero con pocas armas: una cámara de fotos desfasada y sonrisas frescas del mar. Agua evaporada que ha dejado campos de sal en los que no llega a brotar nada. Como si los años se hubiesen resumido en unas horas, como si ayer corriéramos juntos. Ah, que viva es la imagen y que vivas las sensaciones al ver esta fotografía. ¿Qué más hay aquí dentro?..

metapoema radical

Soy el primero: sabéis quien soy, deseando zambullirme... y desaparecer
arrimado a un esperpéntico despojo de saco de palabras en busca de su rima
perdida en una metáfora de anforados pasados
creo vencer el miedo y escribo
escribo para que nadie se olvide del recuerdo que se filtra en el cemento
para recordar la piel de las palabras
y la sangre que mana de cada letra
para nada por nada por mí y por todos mis compañeros
y por mí el primero
el eco de mi cara en el espejo de agua de un narciso
convaleciente ciego y viejo
es mi voz la que dicta
mientras sigue brotando sangre de las palabras encendidas
en tu diáspora grana
a ver si me acuerdo de enlazar sentidos radiactivos
porque tú sabes que siempre te recordaré por lo que nunca me dijiste
aquello a lo que no te atreves por miedo de mi miedo
cleptopoeta de palabras sin aliento
aferrado a la voluntad de la piedra y al calor del acero
aderezado todo de risas infantiles jajajajaja aun cuando el corazón es viejo
será mi cuerpo más de palabras que de agua
cuerpoema de cuerpo a cuerpo de palabras sudadas
¡invéntame de nuevo en el fluir de la tinta
que me derramo y no adivino el cauce!
¡hay horas radicales desnudas de blanca novia esperando tu pene de seis colores!
arco iris amantísimo que se contrae y se expande hasta más allá de lo conocido
como una gran manta marina que vuela en el agua del aire
para nada por nada por mí y por todos mis compañeros
y por mí el primero
el eco de mi cara en el espejo de agua de un narciso
convaleciente y ciego
es mi mano la que dicta
toca desata y mata
mientras la cuerda del deseo se tensa en dirección norte
los árboles y los sueños se alinean
en voltáicas formaciones que recuerdan destellos de lirismo
y a seis duendes que buscan el final de lo cierto.

*Publicada para la Vigilia Poética 2008, el 20 de junio, en el centro de Poesía José Hierro, en Getafe (Madrid).

infierno con asas

Miedo y más miedo. A abrir y no saber cerrar. A que pese demasiado. A que me resgistre quien no quiero. Mis propias pertenencias son mis enemigas, espejo de mis vivencias, despertador de mis sueños más escapistas. La entierro o cargo con ella. Pero si camino con este lastre, un día me vencerá la curiosidad de saberlo todo, quién fui, qué me pasó. ¿Y si sólo encuentro decepción? ¿Y si no encuentro nada? O si lo encuentro todo... a lo mejor ese encontronazo con el pasado sólo me provoca una nueva pérdida de memoria... Tiro de la cremallera, guardo mi nariz sin mirar y vuelvo a cerrar la bolsa rápidamente. Me siento muy débil sin mi pecera y sin mi nariz, respiro entrecortadamente. La gente me mira, no logro pasar desapercibido en mi huida de la ciudad. Aunque no sepa lo que hay dentro creo que debo cargar con ello. Alguien me habla, me increpa, no, no tengo documentación... dios mío. Grito, busco mi nariz y mi pecera, pánico, la bolsa está abierta de par en par. Unos brazos intentan agarrarme, no sé si vienen del exterior o de un sitio peor. Me tiro o caigo dentro de mi bolsa de viaje. Ojos cerrados. ¡Qué he hecho! Nado entre objetos y voces, cuerpos que me gritan, que me sepultan. Otros me piden ayuda. Buceo y me voy hundiendo sin dejar de apretar los párpados. Me tapo las orejas con las manos. Estoy perdido. AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHH

veinte jota

Pinchad sobre el que más os guste, el cartel oficial* para la Vigilia Poética del centro de poesía José Hierro... ...o en este otro,

en el que se especifica la hora de nuestra actuación:

Pues sí, es cierto:

este viernes 20 de junio el colectivo cuartoINcierto estará en la vigilia poética del Centro de Poesía José Hierro, en la calle José Hierro 7, en Getafe (Madrid). Allí las palabras olvidadas de las calles serán recogidas y transplantadas y que brote lo que nuestra naturaleza quiera. Estáis tod@s invitad@s.

Si vais en coche o avioneta, buscad la dirección en el callejero de las páginas amarillas, y si tenéis alma de topo, coged el metro hasta la estación de Conservatorio, en la red de Metrosur, a pocos pasos del edificio.

* Y por favor, leed con atención la programación: no sólo estará Luis Emilio Batallán, y Jesús Urceloy, y Pepe Viyuela, y nuestro humilde colectivo... sino que además ¡habrá una paella para 200 personas! ¡No seáis tímidos, comed, rebañad hasta el aarroz más pegado! Es un viejo truco, cuando hayais acabado, os lloverán canciones y versos que por mucho que no agraden a vuestro paladar, vuestras tripas pesarán tanto que no podréis marchar.

permanecer en lo leve

desde hace dos años sólo espero cosas pequeñas,
emocionantes momentos pequeños


siento fascinación por lo leve, lo ligero, lo que parece que no pesa,
lo fugaz, lo efímero,
por las cosas livianas y sencillas
pero al mismo tiempo les pido que se queden, que permanezcan


esa es la pelea que tengo con ángeles
y constantemente quiero reinventar
a esa que va de paso y a la que saca las uñas con tal de quedarse
en alguna parte, en alguien

interior a la vista

Considero mis tripas como algo muy íntimo, muy privado. Tanto tantísimo que a ratos olvido lo que llevo dentro. Una máquina compleja, repleta de micropoemas que ocultos bajo la tapadera de mi mirada perdida, mi caminar abatido y mi avergonzada nariz de payaso pecero, una máquina de enrevesados sistemas que sin embargo, dan como resultado la más absoluta nada en cuanto una pequeña pieza se desplaza de su sitio. Por eso hoy más que nunca, me quedo sin habla cuando me agitan, desfallezco en cuanto recibo un primer golpe. Es muy complicado, hasta para mí, que de tanto encerrar lo que llevo dentro no sé cómo abrir la llave de la memoria sin hacerme daño, sin estropearme. Ay, cómo me cansan las calles, ay cómo me cuesta esconderme, ay. Quiero convertirme en una sombra de nadie, en un reflejo sin origen real. Observar sin llamar la atención y que me dejen en paz. Pero no sé cómo hacerlo. No sé cómo, tan roto y estropeado estoy. Sin energía, agotado y mal tratado, pues quisieron saberlo todo de mí y me arrojaron tras ver que me había vuelto inútil. Ay, qué frío hace.

alma marea (veo un señor con sombrero)

amanecer de junio

lunes sin brazos ni piernas

mi alma se balancea suavemente

las paredes de mi habitación se ondulan

como si el viento fuera tan fuerte

qué alucinación más extraña

paredes débiles que se agitan como banderas al viento

no hay ruido de tempestad

dentro de solitario acuario

navego en calma

voces a lo lejos

puede que me estén echando de aquí

pero mi cristal no se quiebra

y mi alma balancín no se marea

reflejos

la infancia es un televisor viejo

un cambio constante de andenes antíguos
en la búsqueda de texturas nuevas
siempre queriendo escapar hacia el destino
del que al llegar querré huir.

cuatro caminos

un trozo de espejo
dos trozos de espejo
tres trozos de espejo
todos los fragmentos del espejo
unas cejas

suben
bajan
se arrugan
se enfadan
se detestan

levántate y vete
dicen que todos los viejos si son buenos van al centro

yo me gané el derecho a mirar tus tetas azules
desde que sacaste del bolso mi teléfono móvil

un trozo de espejo
dos trozos de espejo...

humo

se ha disparado la venta de humo

oficina sin timbre

Pierdo la vida, nada de ganármela. Mi oficina son las calles y mi máquina de escribir es el montón de desechos que las personas arrojan diariamente en cada esquina, con sus brazos y sus bocas. Perdidas y huérfanas de dueño, poco antes de morir se hacen libres, cobran una libertad infinita que les hace brillar a escondidas de sus ignorantes progenitores. En ese momento salgo de mi pecera, les atraigo con el brillo de mi nariz y con el filo de mi rabia las arranco para siempre en ese estado de último éxtasis premortem. Y las hago mías. Y después del mundo entero. Las calles me hablan, tanto a veces que me dejan sordo y me hundo en mi pecera sin resolución.

extra! extra!

damas y caballeros, ladies and gentlemen, mujeres con ansias... Payaso Pez informa: por un día mis neuronas tienen motivos para alinearse y hacer la ola eléctrica, provocándome fugaces momentos de felicidad. Y es que el Cuarto Incierto rebosa orgullo. El próximo domingo 1 de junio, de 12 a 14:00 María Cutter (alias Castrejón) firma su ensayo ...que me estoy muriendo de agua en la feria del libro, en la caseta 78 de la Librería Berkana. Durante la presentación del día 28 no nos lo pudimos pasar mejor. La señorita Castrejón y el resto de invitados hicieron pasar un buen rato a los numerosos asistentes. Libertad Morán tiene opinión parecida. Al acabar, leimos el poema de las horas radicales feministas... ¡y el publico se llevó todas las copias que dejamos! Por ese motivo, porque nuestro ego se ha hinchado peligrosamente, hacemos una pequeña 2ª edición de poemas para repartirlos durante la firma, junto a los ejemplares vendidos.

PD: Adjunto galería de imagenes del pasado reciente, ampliable en un futuro próximo, salvo censura previa. Ya saben, hagan click para ampliar.

María Castrejón, calentando motores para la feria del libro


La tarjeta bollera...


Un cuadernillo con radicales poemas

horas radicales feministas

soñadoras con ansias

reales como el filo de la navaja en el momento del corte

mutiladas, la furia de porcelana se crece

hasta que los dedos tocan las teclas de la cordura

ilusiones pegadas con piel herida

y con falsos abrazos de mercaderes despechados
compraste el silencio ahogado en mi saliva
convertido en olas que golpean tu memoria
plagada de clavos torcidos y sonrisas que disimulan que nada ha cambiado

quedan muchos motivos donde afilarse las uñas
garra de superviviente, fuerza matriz
que rompe modelos para rectificar la esencia de lo primigenio

no me cortes las alas que vomito
no pretendas surcar mi piel con una fuerza que te pertenece
no lastres mi vida con tu cara rota de tanto escupir miradas

te veo de frente, sin parpadeos
la luz viene ahora de otra grieta
y quiero volver a cerrar los ojos
a no-ver
y volver

a soñar con ansias
que debí vivir y no imaginar en mi cabeza secuestrada
los barnices de la pena
y el roce apagado del cristal

se han muerto ya en el agua

donde nadan como peces

disfrazados de manos

.

*A propósito de la presentación del libro ...que me estoy muriendo de agua, de María Castrejón, Madrid, 28 de mayo de 2008, en la Librería Berkana.

publicidad diaria

María Castrejón, sin cutter pero con el puño en alto, es lanzada a los kioskos en un artículo del diario Público en el que nos hablan de su nuevo libro, "...que me estoy muriendo de agua".
¡No olvidéis que hoy presentamos la obra en la Librería Berkana!

nos morimos de agua

CUARTO INCIERTO y el alter ego de María Cutter, María Castrejón, os invitamos a la presentación de la publicación de su libro:

"...que me estoy muriendo de agua"

La presentación correrá a cargo de nuestro padrino de turno, el poeta Dionisio Cañas.

Si os pica la curiosidad, para saber más echad un vistazo a esta entrevista...

Y al finalizar, los inciertos presentes recitarán un poema de las horas radicales confeccionado para la ocasión...

Todo ello y mucho más, este miércoles próximo, 28 de mayo, a las 19:30 en la Librería Berkana, calle Hortaleza nº 64 (metros de Chueca y Gran Vía) (ver mapa aquí)

frases mecaNOracistas I

Selección de los textos recibidos para la composición del vídeo antirracista colectivo, para la clausura de las Jornadas Antirracistas, llevadas a cabo por la ONG SOS RACISMO, en el Patio Maravillas:

por las mañanas no quiero ser negro
no quiero ser blanco
sólo quiero ser yo. Rubén
arco-iris de razas es más bello que el triste blanco de la monotonía. Antonio
para empezar por lo sano.. ¿qué tal si reconocemos nuestros propios prejuicios? Paula
no se puede juzgar un libro por el color de sus tapas. Lucía
el miedo a lo desconocido sólo se pierde conociéndolo. Rocío
el racismo se cura viajando y leyendo... Beatriz
al fin y al cabo, por dentro, todos somos igualitos. Estamos llenos de cualidades y defectos. Gaby
no hay nada más funky que el sexo interracial! Mariam
tú vienes, yo voy y en algún punto nos encontramos. Ángeles
todos los hombres y todas las mujeres somos iguales en dignidad y derechos. Cristina
se habla de nosotros, pero sin nosotros... Se nos asocia con delincuencia y se nos difama para obtener réditos políticos. Sin embargo, no somos ni supermalos ni supervirtuosos. Sólo personas normales, que vivimos y trabajamos en esta tierra, con tus mismos problemas más otros añadidos: El racismo y el que no tengamos tus mismos derechos. Somos los inmigrantes. Ricardo
"el descubrimiento de otras personas es el descubrimiento de una relación, no de una barrera”. Claude Lévi-Strauss
desplegar las alas y encontrar la libertad. Entrelazar las raíces para crecer juntos. Juntos, trazamos una nueva topografía, donde encontramos sonidos, colores, ilusiones, sabores que se fusionan, y tejen una exquisita tela, que todos hilamos. Formando, un inmenso manto que nos protege, a ti, a mí y a todos. Porque yo soy tú y tú eres yo. Berta
racismo: Malformación cultural que impide percibir a los semejantes como tales.Si es en plan proclama sería: El racismo nos empobrece como personas. El racismo esconde un odio a sí mismo proyectado en los otros. Amelia
tú también podrías ser “el otro”. No enjuicies al otro desde tu punto de vista, sino desde el suyo. El primer y más firme paso que suele dar la solidaridad cada día es intentar entender a los demás. Diego
la comida que más me gusta es la peruana. Mi música preferida es la negra. Mi mejor amante ha sido un musulmán. Mi mejor amiga es medio francesa. El supermercado más completo es el chino de la esquina. Mi gran amor es mi vecino argentino. ¿Racista yo? No me lo puedo permitir... Patricia
voces, negras, blancas, rojas y amarillas. Bocas amarillas, rojas, negras y blancas. Hablan de nuestro humanismo... pero critican nuestra inhumanidad. No al racismo! Racismo es cuando algunos países occidentales juzgan sólo a criminales de guerra de países no occidentales, mientras gozan de impunidad sus propios gobernantes, tan criminales de guerra como los juzgados. Ni olvido ni perdón. Un deseo: Bush y Blair a la cárcel por crímenes contra la humanidad por Irak. Y Aznar... no sirve ni para comparsa de circo, pero también debe ser juzgado por apoyar ilegalmente el genocidio del pueblo iraquí. Ricardo
el racismo es en el fondo miedo a la igualdad de derechos.
racismo, sexismo, biologismo.... herencia pesada de quienes detentaron por milenios el poder. Antes discursos de inferiorización basados en religión, y a partir del S XIX en la pseudociencia. hay un racismo de mala leche (ideologizado) y un racismo por ignorancia, por repetir tópicos o por miedo a perder status social. Ángeles
¿qué tienes tú que no tenga yo? Patricio
sólo hay una raza, la humana. Luís
distintos pero no distantes. Francisco
Neblangroco=¿¿Palabras sin sentido??
¿¿¿o con demasiado sentido??
De nosotros depende. Dani Muñoz

frases mecaNOracistas II

Selección de los textos recibidos para la composición del vídeo antirracista colectivo, para la clausura de las Jornadas Antirracistas, llevadas a cabo por la ONG SOS RACISMO, en el Patio Maravillas (y 2):

si la base del racismo es el desconocimiento del otro... pues necesitamos voluntad para re-conocer a este otro que nos parece distinto, lejano, atemorizante. La convivencia implica fijarse en las semejanzas no en las diferencias. Jessica
las relaciones interculturales son como las relaciones de pareja: pueden generar momentos de conflicto pero se necesita el diálogo para resolverlos. Jessica
si reconocemos nuestra diversidad habrá paz. Andrés
debemos ver la Tierra como es, sin fronteras, para no ver a nuestro vecino como un intruso. Carmen
el otro soy yo. Diana
no sé de dónde vienes pero quiero preguntártelo. Zora
el origen, el bagaje cultural, las experiencias vitales...nuestras maletas están llenas de las mismas cosas. Vera
corazón, alma, ilusión, riesgo, sorpresa...tenemos y sentimos lo mismo, ¡acerquémonos! Malick
miré con asombro al chino que me miraba, hasta que me di cuenta de que era yo mismo, simplemente el cristal del espejo estaba coloreado. Juan Manuel
más colores y Menos Clases Sociales. Belén
neblangroco = ¿¿Palabras sin sentido?? ¿¿¿o con demasiado sentido?? De nosotros depende en cada uno de nosotros hay primero un poco de “racismo” con minúsculas y entre comillas, empecemos por liberarnos de éste. Carlos
terminemos con las diferencias sin diferencia. Silvina
he soñado con la mesa vacía
he cogido tu llanto en el aire
te llevaré bolis
y caramelos
me pedirás agua
al menos agua
por favor
un poco de agua
no se que decirte
y fíjate que es raro
está la luna en creciente
debería estar inspirada. Mada
racismo encierra ignorancia y miedo a reconocerse en el otro, privándote de la riqueza de las vivencias del que viene de fuera. Chusa

fragmentos de comida y de neuronas que resbalan

Me enderecé, dolorido. Había olvidado que pelé un plátano y lo mastiqué. Lo dejé, me levanté, lo pisé y me caí rodando. Estúpido plátano, estúpido Payaso, estúpido hambre sin saciar. Todo podrido, el fruto, mi mente, el ambiente, y mis sentidos, abotargados. El golpe me hizo sentir más vivo, pues hay días en los que lo único que me recuerda que no me han enterrado es que aún sufro, aún sangro y me quejo. Pero pasan los minutos y los minutos son los únicos que pasan. Cierro los ojos, y duermo, y si el hambre me despierta, como lo primero que veo... mira, un golpe de suerte, un platano tirado en el suelo a medio pelar, y aún le queda un buen pedazo! ¡Quién será el idiota que desperdicia lo que yo suplico por hallar!

viaje al sur bajo y sobre el agua